现在，那根紧绷的弦终于断了。
“师长，医护兵来了，给你处理一下伤口吧。”参谋长走过来，声音沙哑得像两块砂纸在摩擦。
李云龙没有动。
他只是微微抬了抬那只还算完好的右手，从腰间的武装带上，摸出了一个扁平的军用水壶。
那不是用来装水的水壶，那是他一直舍不得喝、带在身边用来提神的“地瓜烧”。
李云龙拧开壶盖，一股劣质但浓烈的酒精味飘了出来。
他的手抖得厉害。那是肌肉过度疲劳后的生理性痉挛。壶口在嘴边磕碰了几下，才勉强对准。
“咕咚。”
他仰起脖子，狠狠地灌了一大口。
辛辣的劣质白酒像一团火一样顺着喉咙滑进胃里，呛得他剧烈地咳嗽起来，眼泪混合着脸上的血污一起流了下来。
“好酒……真他娘的好酒……”
李云龙咳嗽着，笑了起来，但那笑声却比哭还要难听。
他看了看四周。
曾经生龙活虎的独立装甲师一团，那些跟着他从中原一路狂飙过来的老弟兄，此刻倒下了一大半。剩下的战士们，也是横七竖八地躺在战壕里，甚至连帐篷都来不及搭，就那么躺在满是血污的泥地里，鼾声如雷。
他们连欢呼的力气都没有了。
李云龙撑着坦克的装甲，摇摇晃晃地站了起来。
他走到一个被炮弹炸出的大坑前。坑里，整整齐齐地摆放着几十具刚刚收拢过来的、独立师战士的遗体。他们身上盖着白布，每块白布上都放着一块写着名字的铁牌。
李云龙举起手中的水壶。
“弟兄们……”
他的声音嘶哑，带着一种撕心裂肺的颤音。
“咱们赢了。鬼子投降了。”
“老哥哥我……没啥好东西招待你们。这半瓶地瓜烧，咱们……分了！”
李云龙手腕一翻。
清冽的酒水从壶口倾泻而下，洒在那片被鲜血浸透的泥土上，发出细微的“滋滋”声。
酒香伴随着硝烟味，在墓坑上方萦绕。
倒完最后一滴酒，李云龙手一松，水壶掉在地上。
他似乎想举手敬个礼，但那条缠满绷带的胳膊却怎么也抬不起来。
突然，他眼前一黑，双腿像被抽去了骨头一样，直挺挺地向后倒去。
“师长！”
参谋长和几名警卫员眼疾手快，一把抱住了他。
李云龙没有死，他只是彻底睡着了。他的手里还死死地攥着那把卷刃的大刀，牙关紧咬，胸膛发出风箱般的呼噜声。
哪怕是在梦里，这个铁打的汉子，依然保持着冲锋的姿态。
一辆吉普车在坑洼不平的战场上缓慢行驶，最终停在了战场的中央。
张合从车上走下来。
赵刚和周卫国紧紧跟在他的身后，警卫排在四周散开，保持着警戒。虽然日军已经投降，但战场上依然可能存在没有引爆的残雷或者装死的亡命徒。
张合的军靴踩在黏稠的泥土上，发出令人心悸的“吧唧”声。
他谢绝了赵刚递过来的口罩。
“不用捂着。这是咱们自己人打下来的江山，这味道，咱们得记住。”
张合的目光缓缓扫过这片惨烈的修罗场。
作为一名拥有“系统”的穿越者，他本以为自己可以像玩战略游戏一样，冷酷地调度着那些蓝色的方块和红色的圆点。在指挥部的屏幕前，十五万人的覆灭，或许只是一串跳动的数据和一行“任务完成”的提示音。
但当他真正双脚踏在这片土地上，亲眼看到那些被坦克履带碾压成肉泥的尸体，看到那些挂在铁丝网上的断臂残肢，看到那些被烧成焦炭的面容时，一种巨大的、难以名状的重压，狠狠地砸在了他的心头。
战争，从来不是一串冰冷的数据，而是由无数个活生生的人，无数个家庭的破碎堆砌而成的。
他走到一具日军尸体旁。
那是一个看起来只有十六七岁的日本娃娃兵。他的胸口被大口径机枪子弹打穿，留下了一个碗口大的透明窟窿。他的手里，还紧紧攥着一张被鲜血染红的照片。
张合弯下腰，从那僵硬的手指中抽出照片。
照片上，是一个穿着和服的日本女人，牵着一个四五岁的小女孩，在樱花树下笑得很灿烂。照片的背面，用稚嫩的日文写着：“等哥哥打胜仗回来，给你买糖吃。”
张合沉默了。
他并没有因为这照片上的温情而对侵略者产生同情。他很清楚，就是这些看起来思念家乡的士兵，在中国的土地上烧杀抢掠，无恶不作。
但这也是战争最残酷的地方——它将原本普通的农民、工人、学生，变成了杀人不眨眼的恶鬼，然后再把他们变成这异国他乡的肥料。
“旅长，怎么了？”赵刚见