黑色的、无声的河。

    “……林意的身体开始发光。

    灰白色的冷光从皮肤底下渗出来，像一个人的身体里突然多了一盏灯。

    光不亮，但很密，把整个房间照得灰蒙蒙的。

    他体内的梦核动了……”

    林意站在那里，看着那些字，一个字一个字地看。

    那些字在描述他刚才经历的事情——梦幻长河，那道目光，那张浮在河面上的脸。

    每一个细节都对得上，连那些泡泡的颜色、那些碎成光屑的画面、那道没有温度的目光，全都对得上。

    这个人知道他在经历什么。不，不是知道。

    是这个人写了他经历的事。

    或者说，他经历的这些事，是这个人写出来的。

    林意站在那里，忽然觉得这一切很荒诞。

    他在一颗叫玲珑的星球上，在一间酒店的房间里，身体被梦幻长河拉走了一半，意识却出现在另一个地方——

    一个半黑的、堆满空饮料罐的、地上有纸团的房间。

    这个房间里有一个胡子拉碴的年轻男人，趴在地上做了十个俯卧撑，然后爬起来，坐回椅子上，继续对着屏幕发呆。

    这个男人在写他。

    写他的命，写他的路，写他遇到的人，写他失去的人。

    迷皇是他写的，舟禾瑜是他写的，沈念是他写的，阎罗心是他写的。

    那块会跳的铁是他写的，那个地下三层的生物车间是他写的，那个嵌在血肉中央的朱螭是他写的。梦幻长河也是他写的。

    那他自己呢？自己是谁？

    自己是一本小说里的角色？

    自己这辈子经历的那些事——

    全都是这个人坐在椅子上、挠着头、做着俯卧撑、对着屏幕一个字一个字敲出来的？

    他应该愤怒的。

    他应该觉得荒谬、可笑、不可理喻。

    但他没有，他只是站在那里，看着那个男人的侧脸，看着那片青黑色的胡茬。

    看着那撮翘在后脑勺上的头发，看着他眉心拧成的那个结。

    那个男人又挠了一下头。

    这次挠的是后脑勺，手指插进头发里，来回搓了几下，然后把手放下来，放在键盘上。

    他的手指悬在键盘上方，不动。

    他在想下一句怎么写。

    林意看着他，忽然想笑。

    ……

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