，在两个人之间缭绕。

    包拯看了一会儿那烟，忽然说：

    “张先生，你说，人死了，还能听见这些吗？”

    张卫国想了想，说：

    “不知道。”

    包拯点点头，没再问。

    他只是看着那袅袅的香烟，看着那些来来往往的人，看着那尊黑面长髯的塑像，一动不动。

    走出包公祠大门时，包拯站在门口的石碑前，停下了。

    那块石碑上刻着那行字：

    “后世子孙仕宦，有犯赃滥者，不得放归本家。”

    包拯站在那儿，一个字一个字地看。

    有游客从旁边走过，有人拍照，有人念出声来。一个小孩子问妈妈：

    “妈妈，这上面写的是什么呀？”

    妈妈说：

    “这是包公留给后人的话，让子孙别做贪官。”

    包拯听着，忽然笑了。

    那笑容很淡，但这一次，是真的在笑。

    他转过头，看着张卫国：

    “张先生，你说，包家的人，做到了吗？”

    张卫国点点头：

    “做到了。九百多年，一个贪官都没有。”

    包拯愣了愣，然后看着那块碑，又看了很久。

    最后，他说：

    “那就好。”

    那三个字，很轻，很轻。

    像是放下了什么。

    两个人坐在包公祠对面的长椅上，晒着太阳。

    包拯看着那些来来往往的车，那些高高低低的楼，那些说说笑笑的人，忽然开口：

    “张先生，我好像明白了一件事。”

    张卫国看着他：“什么事？”

    包拯沉默了一会儿，说：

    “我活着的时候，总怕后人记不住我。怕我死了，那些案子白审了，那些规矩白立了，那些得罪的人白得罪了。”

    他顿了顿，看着那些进进出出的人：

    “可今天我看见，九百多年了，还有人记得我。”

    “还有人给我烧香，还有人讲我的故事，还有人把我写进书里，立在祠堂里。”

    他的声音很轻：

    “原来公道，真的可以传这么久。”

    张卫国看着他，没说话。