。

    “图个活着。”

    张卫国说。

    黄巢笑了。

    这次的笑，跟以前都不一样。

    不是难看的笑，不是狰狞的笑，也不是自嘲的笑。

    是一种很淡的、很轻的笑，像风吹过水面，起了一圈涟漪，然后就没了。

    “活着。”

    他说，

    “活着好啊，活着就能看见很多东西。”

    他看着对岸，沉默了一会儿，然后说：

    “张老哥，你知道吗，我有时候会想，如果当年我没造反，现在在干什么？”

    “可能还在冤句贩私盐，写诗，骂朝廷。”

    “也可能被官府抓了，砍了头，也可能饿死了，跟那些逃荒的人一样，死在路边，没人埋。”

    他停了一下。

    “但不管怎么样，我都不会看见这些东西。”

    “不会看见长江，不会看见六十万人跟着我走，不会看见那些当官的人跪在我面前喊饶命。”

    他转过头，看着张卫国，眼睛里有一种很奇怪发光，不是骄傲，不是满足，是一种很复杂的东西，像是在问值不值，又像是在说够了。

    “张老哥，你说，我这一辈子，值不值？”

    张卫国看着他，沉默了很久。

    江风吹过来，带着水腥气和船上的马粪味。

    “大将军，”

    他说，

    “值不值，不是老张说了算的，是你自己说了算的。”

    黄巢盯着他，看了很久。

    然后他笑了，拍了拍张卫国的肩膀，转身走回船头。

    张卫国蹲在船尾，看着他的背影。

    江风吹着他的袍子，猎猎响。

    他的背影很直，很硬，但比以前瘦了很多，像一根被风吹弯了的竹子，还立着，但随时可能断。

    船靠岸了。

    黄巢第一个跳下船，踩在南方的土地上。

    他回头看了一眼北岸，然后转过身，大步往前走。

    六十万人跟在他后面，像一条灰色的河，流进南方的山林里。

    张卫国牵着马，走在最后面。

    他回头看了一眼北岸，北岸灰蒙蒙的，什么都看不见。

    他想起黄巢在冤句县城门口念的那首诗：

    “冲天香阵透长安，满城尽带黄金甲。”