苏盘点头。
“另外，”哈姆语气严肃，“联盟今天通知，下一场药检随机抽查。你做好准备。”
会议室空气骤冷。
浓眉皱眉：“什么意思？还怀疑苏盘？”
“流程而已。”哈姆摆手，“但苏，你最近别碰任何补剂，连蛋白粉都换队里统一配的。”
苏盘冷笑。“行啊。反正我喝水都能被说成兴奋剂。”
散会后，里夫斯追上他。
“苏哥，别理那些狗仔。”里夫斯递来一瓶水，“你昨晚那记勾手，绝了！我回看了十遍！”
苏盘接过水，拧开喝了一口。“明天帮我拉开空间。”
“必须的！你放心攻。”
傍晚，苏盘独自加练投篮。
训练馆只剩他一人。膝盖缠着厚厚绷带，每跳一次，落地都像踩碎玻璃。
五百次中距离。五百次罚球。
汗水滴在地板上，晕开一片深色。
最后一球出手——
唰。
他拄着膝盖喘息，抬头看计时器：晚上九点十七分。
手机震动。陌生号码。
＞【听说你膝盖快废了？不如早点退役，省得丢人现眼。】
苏盘盯着屏幕，手指悬在删除键上。
三秒后，他回复：
＞【明天来看我打爆艾顿。】
对方再无消息。
深夜，酒店房间。
苏盘泡在冰桶里，右膝完全浸没。刺骨寒意钻进骨髓。他咬住毛巾，不让自己发出声音。
床头柜上，放着一张新纸条。
是他自己写的：
＞“疼就喊出来。没人笑话你。”
这次，他没撕。
窗外，洛杉矶夜色沉沉。远处斯台普斯中心灯火通明，像一头蛰伏巨兽。
明天，那里将座无虚席。
早上七点，苏盘准时出现在球馆。
队医老陈瞪他：“你不是该在家冰敷？”
“比赛日。”苏盘换上球衣，“热身。”
老陈摇头。“你真是个疯子。”
热身时，苏盘动作幅度刻意放小。但每一次屈膝，都像有刀片在关节里搅动。他额角冒汗，呼吸急促。
八点，首发名单公布。
苏盘名字赫然在列。
更衣室里，浓眉走过来，拍拍他肩膀：“撑不住就说。”
苏盘系紧鞋带。“不会撑不住。”
九点，球队大巴出发。
车上，记者挤在前排追问：“苏盘，你确定能打？医生怎么说？”
苏盘靠窗闭目养神。“医生说我能打满48分钟。”
记者笑。“真的？”
“假的。”苏盘睁眼，“但我会打满48分钟。”
球馆外，球迷举着标语：
＞“苏盘！别硬撑！”
＞“我们爱你，不管输赢！”
＞“膝盖重要，冠军明年再争！”
苏盘低头走过，没看一眼。
球员通道，他停下脚步。
深呼吸。
不是为了缓解疼痛。是为了记住这一刻——喧嚣、质疑、期待、恐惧，全部压在他肩上。
但他扛得住。
走进球场瞬间，欢呼声炸裂。
灯光刺眼。木地板反光。记分牌显示：湖人太阳。
苏盘走向中圈，与艾顿握手。
艾顿咧嘴笑：“听说你快瘸了？”
苏盘回握，力道加重。“听说你怕对抗？”
艾顿脸色微变。
跳球开始。
苏盘高高跃起，指尖拨球——
落地时，右膝一软。
但他稳住了。
第一节，他只打六分钟。两次挡拆顺下，一次空接暴扣，一次高位策应助攻里夫斯三分。
下场时，全场起立鼓掌。
替补席，队医立刻递上冰袋。
“感觉如何？”
“还能打。”
第二节，太阳加强内线防守。艾顿连续凶狠犯规，肘击、推搡、言语挑衅。
“老东西，该退役了。”艾顿在他耳边低语，“别占着茅坑不拉屎。”
苏盘没回头。下个回合，他主动要球。
高位持球，面对艾顿。
全场屏息。
他不做假动作，直接背打。右肩顶进，沉腰，转身——
不是勾手。
是战斧劈扣！
艾顿被撞飞，踉跄后退。
苏盘挂在篮筐上，膝盖剧痛如潮水涌来。但他没松手，直到裁判吹哨。
加罚命中。