通道尽头，没有奥尼尔。

    但有一部手机在震动。

    他掏出一看，是母亲发来的消息：

    【儿子，疼吗？】

    苏盘盯着屏幕，很久。

    回：

    【疼。但值得。】

    他抬头，看向通道外的灯光。

    勇士球迷在庆祝，烟花在夜空炸开。

    而他的战斗，还没结束。

    —

    赛后采访区。

    记者围住库里。

    “斯蒂芬，最后那个三分，你怎么敢投？”

    库里擦着汗，笑：“因为我知道，他快倒了。”

    镜头转向苏盘。

    他坐在椅子上，膝盖裹着厚厚绷带。

    “苏盘，你拼尽全力，还是输了。后悔吗？”

    苏盘沉默几秒。

    “篮球不是赢了才值得打。”

    “那是什么？”

    “是站着打完最后一秒。”

    记者又问：“下一场回洛杉矶，你还上吗？”

    苏盘站起身，尽管腿在抖。

    “只要名单上有我名字，我就上。”

    他顿了顿，看向镜头。

    “库里很强。但我还没倒。”

    夜色深沉。

    洛杉矶方向，灯火通明。

    而他的战斗，刚刚进入高潮。洛杉矶凌晨三点。

    训练馆灯还亮着。

    苏盘赤脚站在地板上，右膝缠满冰袋，冷气直往骨头缝里钻。他盯着篮筐，眼神像钉子一样扎进去。汗水从下巴滴落，在木地板上砸出深色圆点。

    “再来。”他说。

    没人应声。

    理疗师靠在墙边打盹，队医刚走，说再练下去韧带可能撕裂。但苏盘没听。他弯腰捡起球，单手托住，另一只手撑地，慢慢蹲下——膝盖发出轻微咔哒声，像生锈的齿轮强行转动。

    疼吗？

    废话。

    但他需要这种疼。

    库里那记三分，擦着他指尖飞过。慢放一百遍，他都能看到自己扑出去时重心偏移的瞬间。右腿软了半拍。就半拍。足够葬送比赛。

    “操。”他低声骂了一句，把球狠狠砸向篮板。

    砰！

    回声在空荡场馆里炸开。

    助理教练推门进来，手里拎着蛋白粉和止痛贴。“你疯了？明天还要飞客场。”

    “飞哪儿？”

    “菲尼克斯。”

    苏盘冷笑：“太阳队？布克等着被帽吧。”

    助理摇头：“你状态不对。哈姆说考虑让你轮休。”

    “轮休？”苏盘猛地抬头，“我刚输了一场绝杀，现在让我坐板凳看别人打？”

    声音不大，但每个字都像铁块砸在地上。

    助理没说话，只是把止痛贴放在长椅上，转身走了。

    苏盘盯着那盒药膏，忽然觉得可笑。联盟里多少人盼着他倒下？媒体天天写“巨塔崩塌”“湖人内线老化”，连自家球迷论坛都在吵要不要交易他换年轻中锋。

    呵。

    他撕开止痛贴，贴在膝盖外侧。凉意刺骨，却压不住心里那团火。

    —

    清晨六点，机场。