起身，声音低沉而坚定，“怎么指引方向？”

    卢烦烈抬头看向树冠之上。

    “狼烟。”

    他指了指头顶：“巫烟虽然浓厚，覆盖山林，但狼烟会升得更高。

    从远处看，援军能看到我们的大概位置。”

    拓跋孤立刻下令：“收集湿柴、兽粪，越多越好！”

    士兵们动了起来。

    这是他们被困以来，行动最快的一次。

    有人砍下湿漉漉的树枝，有人从地上捡起干兽粪，有人撕下衣襟当引火物。

    很快，一堆湿柴在空地中央架了起来。

    火石碰撞，火星溅出。

    第一次，没点着。

    第二次，也没点着。

    第三次——一缕青烟从湿柴中升起，然后是第二缕，第三缕。

    浓烟开始升腾，穿过树冠，穿过巫烟，朝着更高处涌去。

    黑色的烟柱在灰黄色的巫烟中格外醒目，像一根指向天空的手指。

    拓跋孤仰头看着那柱狼烟，心中五味杂陈。

    这是他们最后的希望了。

    如果援军看到了，来了，他们或许能活着出去。

    如果援军没看到，或者看到了也没来……

    他不敢往下想。

    卢烦烈靠在大树上，也仰头看着那柱狼烟。

    他的眼神依旧空洞，但眼底深处，有什么东西在微微闪烁。

    不是希望。

    是比希望更沉重的东西。

    是责任。

    对这一万条生命的责任。

    以及出去之后，如何带领部落在这该死的风雨中活下去的责任。

    巫烟翻涌，狼烟升腾。

    山林深处，一群绝望的人，在等待着不知会不会到来的援军。