陈维沉默了。那些光在他的皮肤下跳得很快，像是在挣扎，像是在和什么东西打架。
“我没有办法。”他说。“那些碎片在教我它们的方式。我在学。不学，它们会吃掉我。学了，它们会慢一点吃。”
“吃完了呢？”
“吃完了，我就不在了。”
她伸出手，捧着他的脸。那些暗金色的光在她的掌心里跳动，温的，像他在用最后一点温度暖她的手。她把额头贴在他的额头上。她的皮肤是暖的，他的也是暖的——不对，那些光在替他暖。他自己的温度已经没有了。
“我不让你不在。”她的声音在抖。
“你说了不算。”
“那我就不说。我留着。留到你不在的那一天。然后，我把你找回来。”
他没有回答。她不知道他是默认了，还是在想别的事。也许他在想第二十九块碎片取走之后，他的左眼光点又灭了一瞬。也许他在想三十块碎片的方向，那些承诺的影子更多了。也许他在想，当他的空洞里最后一个光点灭掉的时候，艾琳会站在那里，哭着叫他，他听不到。
远处，那些承诺的影子在黑暗中看着他们。轮廓在抖。不是因为冷，是在无声地笑。
队伍在那些光最暗的时候继续走。
那些灰金色的光在隧道的墙壁上流动，像一条永不停歇的、没有源头的河。陈维走在最前面，灰色外套在那些光里几乎透明了。艾琳走在他身边。她今天没有看他的脸，她看着他的脚。他的脚步很轻，轻得像一片纸被风吹着走，几乎没有声音。但她在听——他的脚步声里有一种“空”。不是踩在石头上、踩在泥土上的声音，是踩在虚无上的声音。他的脚在落地之前，那些暗金色的光会先垫一层，替他承受重量。他已经轻到连自己的重量都撑不住了。
索恩走在队伍的左侧，那只露出骨头的手握着刀柄。他的右眼看着前方，看着那些灰金色的光里偶尔闪过的、没有形状的影子。他的直觉在告诉他——那些影子越来越近了。不是因为他们在靠近它们，是因为陈维的债务越来越重了。那些影子被那些未兑现的承诺吸引，像鲨鱼闻到血。
“塔格。”
“嗯。”
“你觉得陈维还能撑多久？”
塔格沉默了很久。他的右手的短剑在那些光里泛着冷冷的灰。剑身的符文不亮了，但他还记得它亮的时候是什么颜色。冰蓝色，像北境的夜空。那是智者教他看的夜空。智者说，夜空的黑色不是空，是因为星星太远，光还没有到。等一等，光就到了。
“等到那些星星的光到了。他就撑到了。”
这是塔格的答案。不是数字，是信仰。索恩没有说对，也没有说错。他只是握紧了刀柄。那只露出骨头的手在那些光里泛着冷冷的白。他也在等。等那些星星的光。或者等黑暗把他们都吞了。
巴顿走在队伍的最后面。他走得越来越慢了，不是因为腿不行了，是因为右眼快看不见了。他看不清路，只能用脚探，用锻造锤敲。锤头敲在地上，发出沉闷的声响，咚，咚，咚，和那些碎片的心跳重叠了。他在用这种笨办法让自己不掉队。那些灰白色的纹路已经爬到了他的鼻尖，正在向他的左眼逼近。他的左眼早已闭了很久，但他能感觉到那些纹路在眼皮下面蔓延，像虫子在爬。
“瘸腿的杰克。”他喊了一声。没有人应。他忘了，杰克没有跟来。杰克留在林恩了，留在那间堆满废铁的工坊里，替他看着那面墙。墙上有他写的字——巴顿的铁匠铺，开了五十三年，关了。关的那天，他没有在。他用左手摸了摸自己的脸，摸到那些灰白色的纹路，硬得像石头，冷得像铁。他快变成一尊雕像了。
“老子不想变成雕像。”他的声音沙哑。没有人听到。
伊万走在他身边，听到了。他伸出手，握住了巴顿的左手的锻造锤。锤头上的心火在跳，红色的，很小，像一颗快要干涸的泪。
“师父。你不会变成雕像。因为你还有心火。心火没灭，你就是活的。”
巴顿那只还剩下一条缝的右眼看着伊万，看着那张全是疤的、年轻的、正在努力不哭的脸。
“小子。你替老子记住一件事。”
“什么事？”
“老子的锻造锤，锤头的纹路是星黯钢的银斑。那些银斑像星星。老子在每一颗星星里都打进去了一点心火。锤子不灭，老子就不算死。”
伊万握紧了锤柄。“师父，锤子不灭。我也不灭。”
巴顿没有说话。他的右眼那条缝里，有什么东西亮了一下。也许是心火，也许是眼泪。
队伍在一条更窄的隧道里走了一段之后，陈维突然停了下来。
所有人都停了。不是因为有人喊停，是那些暗金色的光在那一瞬间跳了一下，咚，所有碎片的心跳同频了一次。然后那些光开始扩散，向隧道的两侧扩散，像一扇正在打开的翅膀。
“陈