她似乎从未真正问过自己的心，更谈不上有愧或无愧。

    春天再来时，谢珩的病似乎被青玉那壶灵酒和悄然渡入的生机吊住，没有继续恶化，甚至能偶尔在天气极好时，由书童扶着，在镇上走一小段路。

    青玉会陪着他。他们走过复苏的田野，看农人弯腰插秧；走过热闹的集市，听小贩吆喝砍价；走过书声琅琅的私塾，听孩童稚嫩的诵读。

    谢珩会指给她看，那个插秧最快的汉子，去年死了妻子，独自拉扯两个孩子；那个卖得最便宜也最甜的菜贩，家里有个卧病的老娘；那个背书最响亮的孩子，父亲在边关戍守，三年未归。

    每一处平凡的风景背后，都连着活生生的人，悲欢与坚守。

    青玉渐渐明白，为何同样的山水，在谢珩在穗安眼中似乎总比她看到的更深，更动人。

    因他她们看到的不仅是山水，更是山水间生活的人，以及人与山水交织出的情。

    情字一入心，景便不再是客观的景，而是染上了记忆的温度、牵挂的色彩、期盼的光泽。

    所以故乡的月最明，母亲做的饭最香，与故人同游的山水最难遗忘。

    当青玉再次独自站在河边，看夕阳将河水染成金红时，她心中浮现的不再仅仅是“景色壮丽”四个字。

    她会想起谢珩说，老渔夫张伯最喜欢这时候收网，因为霞光能帮他看清鱼群；会想起浣衣的妇人此刻该捶完了最后一件衣衫，急着回家为晚归的丈夫热饭；

    会想起谢珩咳着说，这颜色虽好，却意味着他今夜或许又难安眠。

    hai