：“可我看的时候，怎么觉得……也有我的影子？”

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    随即，质疑来了。

    “为什么是他先录？”

    “我们之前也有维护者，他们的事，也这样记了吗？”

    “如果每人都有自己的真实，谁来决定哪一段算‘正史’？”

    声音不大，但传得远。方浩听得清清楚楚。

    他没动，也没辩解。只是低头看了看膝上的青铜鼎，又抬头看了看那本静静悬浮的日记。

    过了片刻，他对那片“书页空间”低声说：“让它继续记。”

    图书馆的声音轻轻响起：“你想加规则？”

    “不设规则。”方浩说，“所有愿意留下的，都算数。不管是谁，不管留下多少，哪怕只是一句话，一个念头，也算。”

    他顿了顿，补充道：“别怕乱。乱才说明活着。”

    图书馆沉默了一瞬，像是在消化这句话。

    然后，日记第二页无声裂开，化作无数支页，像种子一样飘散出去，有的沉入地面，有的浮在空中，有的直接落在某个生命体的手边。它们不强迫阅读，也不催促书写，只是静静地等。

    争议还在继续。有人感动，有人怀疑，有人跃跃欲试。

    方浩闭上眼，重新把手覆在鼎上。

    他知道，这本日记不会让所有人都满意。有人会觉得它太主观，有人嫌它不够权威，还有人会担心它变成新的权力工具。

    但他不在乎。

    他只知道，有些东西不能靠统一气味来维持，也不能靠强制安静来实现。真正的共存，是吵得起来，也坐得下去；是各自有味，也能同桌吃饭。

    风又吹了过来。

    他听见远处传来一声轻叹，不知是谁的。

    他嘴角动了动，没笑出来，也没睁开眼。

    双手依旧虚抱着青铜鼎，像护着一团火苗。

    平台安静，人群浮动，日记的光影在不同身影间流转。

    他的手指，再一次轻轻敲了敲鼎沿。

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