少年站住了。他穿着一身白衣，不是袍子，是紧身的猎装，袖口扎着，脚上穿着白色的软底靴，靴底沾着泥，但泥是干的，走了很远的路。他的脸很年轻，比莉亚还年轻，下巴尖尖的，眼睛是浅蓝色的，像两块被水泡了很久的玻璃珠。腰间挂着一把白色的剑，剑鞘是白的，剑柄是白的，连剑穗都是白的。他站在那里，像一根刚被插进土里的白蜡烛。
格隆队长终于找回了声音。“你是谁？”
少年看着他，眼睛眨了一下。“亚瑟。”
“来干什么？”
亚瑟转过头，望着藏库门口那棵树。十九片叶子在夕光里亮着，金的、银的、红的、黑的、透明的、银白的、雪白的，像一盏一盏被点亮的灯。他看着那些叶子，看了很久，然后伸出手，指着树根旁边坐着的那个人。“来找他。”
乔尔睁开眼睛。他坐在树根旁边，靠着树干，手按在腰间那把黑刃短刀上。他看着亚瑟，亚瑟也看着他。两个人对视了很久。乔尔把手从刀柄上拿开了。
“你长高了。”乔尔说。
亚瑟走到他面前，蹲下来，和他平视。“你也老了。”
乔尔没有说话。他从树根旁边站起来，拍了拍裤子上的灰，看着亚瑟腰间那把白色的剑。“你爹的剑？”
“嗯。他死了以后，留给我的。”亚瑟把剑从腰间解下来，放在乔尔手里。剑很轻，轻得像一根羽毛。乔尔把剑抽出来，剑刃是白的，不是银白，是雪白，和那第十九片叶子的叶脉一个颜色。剑刃上刻着一行字，很小，很密，是东边那种古老的文字。乔尔不认识，但他知道它说的是什么。
“杀我爹的人，拿着黑刃短刀。”亚瑟把剑从乔尔手里拿回去，插回腰间，“我找了他很久。找到了。”
乔尔低下头，看着自己腰间那把黑刃短刀。刀刃是黑的，不反光，像把光都吸进去了。他把刀抽出来，举在亚瑟面前。“你爹是我杀的。”
亚瑟看着那把黑刃短刀，看了很久。然后他伸出手，握住刀刃。刀刃割破了他的手指，血滴下来，滴在刀面上，顺着刀身往下流。刀没有变红，血是红的，刀是黑的，血从刀尖滴下去，滴在地上，被土吸干了。他把手收回来，手指上有一道很深的口子，血往外冒。他没有包扎，让血流着。
“为什么？”亚瑟问。
乔尔把刀插回腰间。“他看见了那只眼睛。他打开了那块石板。他把那只眼睛放出来了。它从他身体里跑出来，跑到风里，跑到土里，跑到那些根里。我杀他的时候，那只眼睛还在他身体里。我杀了它。”
亚瑟低下头，看着自己流血的手指。血已经不流了，伤口上结了一层薄薄的痂。“它死了吗？”
“没有。它跑了。跑到这棵树上，跑到这些叶子里。它在等。”乔尔抬起头，看着那第十九片叶子。“等它长大。等它从叶子里出来。等它变成它想变成的东西。”
亚瑟也抬起头，看着那片雪白的叶子。叶脉里的白色在夕光里亮着，像一条一条流动的冰。他伸出手，用那根还在流血的手指摸了摸叶子。叶子在他指尖颤了一下，叶脉里的白色更亮了，像一盏被拧大了的灯。他把手指收回来，伤口上的血已经干了，结了一层黑色的痂。
“我帮你。”亚瑟说，“杀了它。”
乔尔看着他，看了很久。“你比你爹快。”
“我比你快。”亚瑟把手按在腰间那把白色剑柄上。
乔尔没有反驳。他知道。亚瑟比他快。快很多。快到他看不见。
老穆拉丁从工坊门口走过来，站在两个人旁边。他看了看乔尔，又看了看亚瑟，然后把锤子从腰间取下来，在手里掂了掂。“比试比试？”
亚瑟转过头，看着他。然后他笑了。不是嘲笑，是觉得好玩。他走到工坊门口的空地上，从腰间抽出那把白色的剑。剑刃在夕光里亮着，雪白的，像一根被冻住的冰棱。他站在那里，等着老穆拉丁。
老穆拉丁握着锤子，走到他面前，举起锤子，砸下去。亚瑟没有躲，剑横在面前，挡住了锤子。锤子和剑撞在一起，没有声音。不是没声音，是声音太小了，小到听不见。老穆拉丁的锤子被弹开了，他的虎口震得发麻，锤子差点脱手。他退后一步，看着亚瑟。
亚瑟把剑插回腰间。“你太慢了。”
老穆拉丁没有说话。他把锤子挂回腰间，转身走回工坊。走到门口，他停下来，头也不回地说：“快了也没用。锤子不是用来快的。”
亚瑟站在原地，看着他走进工坊。他站了一会儿，然后走到树根旁边，在乔尔旁边坐下来，靠着树干。他闭上眼睛，手按在剑柄上，手指