亚瑟也站起来，走到乔尔旁边。“路什么时候画完？”
卡拉斯看着那片黑色的叶子。叶脉里的黑色在慢慢变深，从灰黑变成深黑，从深黑变成墨黑。它在变，在长，在把路画完。“三天。也许两天。”
北岩坐在凹坑里，闭着眼。他的手按在石刀上，刀面上的北边文字在阳光里亮着，一行一行，像一条一条被冻住的河。他没有睁眼，但他听见了。南边有东西。比东边的还老。他等了很多年，从师父死的那天就在等。等一个敢去的人。现在等到了。
他睁开眼睛，看着卡拉斯。“我去。南边的路，师父走过。他没有记。他怕。我去替他看。”
卡拉斯看着他，看了很久。然后点了点头。
莉亚跑回藏库，把涂鸦本抱出来，背在背上。那捆叶子还放在台阶上，她没有带。她跑到树根旁边，蹲下来，把手指按在那片黑色的叶子上。叶子很凉，凉得刺骨，像摸到一块被冻了很久的铁。她把手指收回来，在手心里呵了口气，然后站起来，看着那棵树。
三十二片叶子在风里晃着，金的、银的、红的、黑的、透明的，像一盏一盏不会被吹灭的灯。第三十二片叶子是黑色的，叶脉里有路，路通向南边，通到那座黑色的山上，通到那个不跳、不亮、不动的东西面前。它在等。等他们去看它一眼。
她把涂鸦本翻开，看着最后一页上那颗金黄色的珠子。珠子在纸上亮着，像一颗不会落的太阳。她看了一会儿，然后合上本子，抱在怀里。
石友坐在藏库门槛上，抱着导航球。他把南边的坐标输进去，那个点很远，比东边还远。他把波形调出来，那些波是平的，不是死的那种平，是睡的那种平，像一个人在梦里翻了个身，又睡过去了。他把球体抱紧，靠着门框，闭上眼睛。
伊利亚斯蹲在树根旁边，把那块最小的石板放在书上。石板上的字又变了，从“书翻开了。第七页下面长了新字。金黄色的。和珠子一个颜色。字在说，南边有东西。比眼睛还老。和东边的珠子一样老。它也在等。”变成了——“南边的路在叶脉里。黑色的。三天画完。画完了就出发。”
他把小石板翻过来，背面空白的地方又长出了一行新字，很小，很密，银白色的。他念出来。“南边的东西，不说话，不动，不亮。它只是在那里。等人去看它。看完了，它就可以睡了。和东边的珠子一样。”
他把石板收进怀里，站起来，看着南边的天。天很蓝，几朵白云挂在那边，一动不动。他看了一会儿，然后转身，走回工坊。
老穆拉丁站在锻造台前，手里夹着一根烧红的铁条。他没有打，举着那根铁条，望着门口。伊利亚斯走进来，在他旁边站住。
“南边有东西。”伊利亚斯说。
老穆拉丁把铁条放回炉火里。“比东边的还老？”
“嗯。”
“那得打点新东西。南边的路不好走。”
他从铁料堆里抽出一根粗铁条，放进炉火里。铁条慢慢变红，从暗红变成亮红。他夹出来，放在铁砧上，举起锤子。敲下去。一下，两下，三下。声音脆的，亮的，和每一天一样。但今天不一样。今天他打的不是枪头，不是镰刀，不是锄头。是一根杖。很长，比他整个人还高，一头尖，一头圆。他打了很久，打到炉火灭了，打到马库斯又点了一次火。打完，他把杖举起来看，对着门口的光看。杖是直的，很直，像一根被拉直的线。他把杖靠在墙边，又从铁料堆里抽出一根铁条，放进炉火里。
马库斯站在他旁边，也在打。他打的是一把短刀，比乔尔那把还短，只有手指长。刀很薄，薄到能看见对面的光。他打了很久，打到刀从铁灰色变成银白色，从银白色变成透明。他把刀举起来看，对着炉火看，火光从刀身透过去，把他的脸照得像一张被点亮的纸。他把刀放在锻造台上，又从铁料堆里抽出一根铁条，放进炉火里。
傍晚的时候，莉亚一个人站在树面前。她把涂鸦本翻开，看着那片黑色叶子的画。叶脉里的黑色在纸上被炭笔描得很重，像一道一道被烧焦的伤口。她看了一会儿，合上本子，抱在怀里，蹲下来，把那片挡光的铁环草叶子拨开，让最后一缕光照在黑色的叶子上。叶子在光里亮了一下，叶脉里的黑色更浓了，像墨。
她站起来，退后一步，看着那棵树。三十二片叶子在夕光里亮着，金的、银的、红的、黑的、透明的，像一盏一盏不会被吹灭的灯。第三十二片叶子是黑色的，叶脉里的路已经画了大半，从叶柄到叶尖，只剩最后一截还没亮。她看着那截没亮的路，看了很久。
“明天。”莉亚说。
石友从藏库里出来，站在她旁边。“明天能画完？”
“能。明天早上。”
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石友没有再问。他抱着导航球，坐在门槛上，盯着那个南边的点。它很远，比东边还远。但它在等。等路画完，等他们出发。
晚上，所有人都聚在熔炉厅里。长桌摆着，酒倒着，