走，每一次闪避都恰到好处，不多一分，不少一毫。每闪开一拳，便还他一记耳光。左脸，右脸，左脸，右脸。

    哈桑的两颊已经肿得老高，皮肤被撑得发亮，泛着不正常的紫红色。

    他想认输，可阿萨辛根本不给他开口的机会。每次他张嘴，一记耳光便抽了上来，将那两个字连同牙齿一起抽回喉咙里。

    哈桑终于放弃了。

    他不再挥拳，不再闪避，只是双手抱头蹲在擂台中央，像一头被驯服了的熊，蜷缩成一团，任那暴风骤雨般的耳光落在自己的手臂上、肩膀上、后背上。

    阿萨辛停了下来，低头看着蜷缩成一团的哈桑，然后伸出右脚用脚尖在哈桑身侧的细沙上轻轻划了一道线，将哈桑圈在了里面，转身走下了擂台。

    哈桑蜷缩在那道线里，双臂抱头，浑身剧烈地颤抖着，过了许久才意识到那暴风骤雨般的耳光已经停了。

    他缓缓放下手臂，露出一张肿得不成人形的脸。

    左眼只剩下一条缝，右眼勉强能睁开一点，嘴唇翻肿着，鼻孔里还在往外渗血，整张脸青紫相间，像一颗被摔烂了的茄子。

    阿米尔汗和拉杰普特连忙冲上去，一左一右将他从地上搀了起来。哈桑的双腿还在发软，整个人的重量几乎都压在两个徒弟身上。

    他艰难地睁开那只勉强能视物的右眼，看见阿萨辛已经走回了波斯使者的队列中，正从同伴手中接过那柄沉默之刃，重新挂回腰间。

    就在这时，呼罗珊使者走上前来，手中捧着一个粗陶碗，碗里盛着半碗黄褐色的、散发着刺鼻气味的糊状物。