不是它自己窄了。
通道还是那条通道，壁还是那些壁，光还是那些光。窄的是王平的感觉。感觉是一件很奇怪的事，它不取决于事物本身，取决于你自己。你大了，世界就小了。你强了，路就窄了。
来的时候，他是一只蚂蚁。
蚂蚁爬进一根巨大的管子。
管子很宽，宽到看不见壁。抬头是光，低头是光，左看是光，右看还是光。光包裹着一切，没有方向，没有边界，没有尽头。蚂蚁在管子里爬，不知道管子有多大，只知道它很大，大到让自己觉得自己很小。
现在他是一只会飞的虫子。
虫子比蚂蚁大，比蚂蚁看得远。它飞在管子里，能看见壁了。壁在远处，灰白色的，像磨砂玻璃。玻璃后面有什么东西在动，模模糊糊的，看不清。但它知道那里有东西，因为光是从那里来的。
壁是灰白色的。
不是纯白，是灰白。
像旧衣服洗了太多遍的那种白。
白得不彻底，留着一点灰，留着一点旧，留着一点时间的痕迹。光在壁上流动，从仙界碎片的方向流过来，向着灵界的方向流过去。光流得很慢，慢到你盯着它看，会觉得它没动。但你不看它的时候，它动了。再看的时候，它已经流过去了一段。
光追着他们。
从仙界碎片方向来的光，追在他们身后，像一条河追着一群鱼。河不急，因为它知道鱼游得没它快。它只是跟着，送他们一程。送君千里，终须一别。河送到通道的尽头，就会停下来，看着鱼游进另一片水域。
王平走在最前面。
不是他们让他走最前面，是他自己要走的。
领头的人走在最前面。来的时候是苍玄领头，因为那时王平还不够强。现在他够强了，所以他走前面。强不是欺负人的资本，是保护人的责任。你强，你就要走在最前面，替后面的人挡风，挡雨，挡一切挡不住的东西。
他的怀里有混沌仙碑。
沉甸甸的。
像一块压在胸口的铁。
铁是冷的，混沌仙碑是温的。铁是硬的，混沌仙碑是软的。铁是死的，混沌仙碑是活的。它在他怀里呼吸，一呼一吸，一胀一缩。呼的时候，散发出混沌色的光。吸的时候，把光收回去。光在他的衣袍下面一明一暗，像一盏灯，像一颗心，像一个还没有出生的婴儿。
但他的脚步很轻。
轻得像踩在棉花上。
棉花是软的，踩上去会陷下去，抬起来会弹回来。通道的地面就是这样。不是硬的，是软的。不是实的，是虚的。它介于存在和不存在之间，你踩它，它就在。你不踩它，它就没了。
他的身体在通道中飘着。
不是走，是滑。
走是用脚蹬地，推动身体向前。滑是地面在动，身体不动。通道的地面在动，像传送带，载着他们向灵界的方向移动。王平不需要用力，只需要站着，地面就会带他走。
像踩在雪上。
雪是软的，踩上去会发出咯吱咯吱的声音。但通道里没有声音，因为雪是虚的。
像踩在沙上。
沙是散的，踩上去会陷下去，脚印会留在身后。但通道里没有脚印，因为沙是虚的。
像踩在梦里。
梦是最虚的。你在梦里走路，脚踩在地上，但地上没有脚印，没有声音，没有感觉。你只是在走，不知道为什么走，不知道走到哪里去。通道就像梦，你在里面走，但你不确定自己是不是真的在走。
苍玄跟在后面。
他的手按在剑柄上。
指节不白了。
白是紧张，不白是放松。但也不是完全放松，是“准备好了”的那种放松。像弓弦，不拉的时候是松的，但松不是无力，是蓄力。随时可以拉满，随时可以放箭。
他的剑在鞘中安静了。
来的时候，剑在鞘中嗡嗡响，像蜜蜂在玻璃瓶里撞。它在渴望战斗，渴望出鞘，渴望饮血。现在它安静了，不是不渴望了，是渴望被压下去了。压下去的不是苍玄，是斩仙的剑意。
斩仙的剑意太大了。
大到剑身装不下。
剑身是一块铁，剑意是一团火。火比铁大，铁装不下火。火在铁里烧，烧得铁通红，烧得铁发烫，烧得铁快要化了。铁在喊——我装不下，我装不下，我装不下。
剑在鞘中嗡嗡响，不是在兴奋，是在喊疼。
现在它不喊了。
因为它把火咽下去了。
不是装下了，是咽下去了。咽进剑身的最深处，咽进铁与铁的缝隙里，咽进剑的“心”里。剑也有心，剑的心是刃上那一线最薄的地方。所有的剑意都藏在那里，等拔剑的那一刻，等出鞘的那一刻，等斩出去的那一刻。
它在等。
等回去，等闭关，等苍玄把它炼成新的剑。
它不急。