个白点一闪而过，像是积雪的反光，又像是某种无声的告别。

    晚上回家，他发现乌娜吉在后院种下了那三颗五味子种子。泥土还带着冻茬，但她坚持说春天一定会发芽。怀里的孩子突然挣扎着要下地，摇摇晃晃走了两步，小手拍打着埋种子的地方，嘴里含糊不清地喊着：狐...狐...

    夜深人静时，郭春海擦着五六半的枪管，煤油灯的光晕在膛线上跳动。乌娜吉解开发辫，黑发像瀑布般垂在腰间。她取出阿玛哈给的小皮囊，倒出几粒黑褐色的药丸：山神给的，保平安。

    窗外，养殖场的灯还亮着。偶尔有人影在围栏间晃动，像是夜巡的民兵，又像是别的什么。更远处，白桦林在月光下摇曳，树影婆娑间，仿佛有无数双眼睛在注视着这个重获新生的屯子。