黛玉点点头，攥紧了手中的帕子。

    船在苏州码头靠岸时，已经是午后了。

    码头不大，却很热闹——挑担的、推车的、牵驴的，熙熙攘攘，说着她熟悉的吴侬软语。

    黛玉站在码头上，听着那些声音，眼泪一下子涌了上来。

    她以为自己忘了，可她没忘。

    那一句句“阿囡”、“嬢嬢”、“倷好”，像一把钥匙，打开了她尘封已久的记忆。

    “黛玉。”曾秦走到她身边，轻轻握住她的手。

    黛玉回过神，擦去眼泪，点点头：“走吧。”

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    林家的老宅在阊门附近，一条幽静的小巷深处。

    曾秦提前打听好了地方，带着黛玉，穿过长长的小巷，在一扇斑驳的木门前停下。

    门上的漆已经脱落了大半，露出底下的木头，裂开了几道缝。

    门环生锈了，铜绿斑斑，一碰就掉渣。

    黛玉站在门前，浑身都在发抖。

    这是她的家。

    她从小长大的地方。

    她在这里出生，在这里长大，在这里叫过“爹”、叫过“娘”，在这里度过了一生中最无忧无虑的时光。

    可如今，这里已经荒了。

    没有人住，没有人打理，只有风霜雨雪，一年又一年。

    “要进去吗？”曾秦轻声问。

    黛玉点点头。

    曾秦推开门。

    门“吱呀”一声开了，声音很响，在寂静的巷子里回荡。

    院子里长满了杂草，足有半人高。

    青石板路上爬满了青苔，滑溜溜的，走上去要小心。

    那棵老槐树还在，枝叶繁茂，像一把撑开的巨伞。

    树下那方石桌还在，只是桌面上落满了枯叶和鸟粪。

    黛玉站在院中，环顾四周，眼泪无声地流。

    她想起小时候，母亲抱着她，坐在槐树下，给她讲故事。

    她想起父亲，牵着她的手，在这院子里走来走去，教她认字、读诗。

    父亲的手很大很温暖，握着她的小手，一笔一划，写下“黛玉”两个字。

    她想起那些日子，阳光总是很好，风总是很轻，日子总是很慢。

    她以为那些日子会一直继续下去。

    可它们结束了。

    在母亲去世的那一天，结束了。

    “黛玉。”曾秦走到她身边，轻轻揽住她的肩。

    黛玉靠在他肩上，放声大哭。

    她哭母亲，哭父亲，哭那些再也回不去的日子，哭自己这些年受的委屈、吃的苦、流的泪。

    她哭得很凶，像要把十几年积攒的眼泪全部倒出来。

    曾秦没有说话，只是抱着她，轻轻拍着她的背。

    过了很久，黛玉的哭声渐渐停了。

    她抬起头，眼睛肿得像核桃，鼻头红红的，看着有些狼狈。

    “曾大哥，”她哽咽道，“我……我想去后院看看。”

    曾秦点点头，扶着她，绕过正房，到了后院。