处，一道低矮的土堤，像大地最后一道脆弱的防线。

    他调整着焦距，毛玻璃上的影像时清晰，时模糊。就在他准备按下快门的那一刻——

    镜头里，在靠近岸边的一片芦苇稀疏处，出现了一个人影。

    那个穿着长衫的瞎子。

    老人背对着镜头，面朝茫茫河水，像一截枯瘦的芦苇，直挺挺地立在水边。风吹动他花白的头发和长衫下摆，他却纹丝不动，仿佛生了根。

    他在看什么？

    袁镜吾的手指停在快门上。他移开遮光布，直接用眼睛看向那个方向。

    老人还在那里。距离有些远，看不清面容，只能看到一个清癯的侧影。

    袁镜吾心头莫名一动。

    他放下相机，起身，穿过挤满人和行李的船舱，走到外面的船舷边。

    河风更猛了些，带着湿冷的水汽。船正从老人站立处不远的地方驶过。距离拉近，袁镜吾看清了老人的脸。很瘦，颧骨高耸，皮肤是长期风吹日晒后的深褐色，布满刀刻般的皱纹。一双眼睛深陷，却异常明亮，正望着滚滚河水，眼神里没有逃难者的凄惶，也没有旁观者的漠然，而是一种……一种近乎虔诚的专注，仿佛在聆听，或者在等待。

    似乎是察觉到袁镜吾的目光，老人缓缓转过头，看向他。

    四目相对。

    那是一双什么样的眼睛？浑浊，却又清澈；苍老，却又锐利。像这辽河的深水，表面浑浊，底下却藏着看不见的旋涡和暗流。

    老人打量了他片刻，目光在他脸上，尤其是眼睛和鼻梁处停留得格外久。然后，他竟咧开嘴，露出一个古怪的笑容——那笑容里没有多少暖意，倒像是一种洞悉了什么秘密的了然。

    “后生，”老人开口了，声音沙哑，像是被河风磨砺过，带着浓重的本地口音，“去哪儿？”