影，一股凉意顺着脊椎慢慢爬上来。方才那句“你家祖上，也见过这东西。不是头一回了。”在他脑海里反复回响，每一个字都像带着钩子，勾出更多疑团。

    祖上？什么东西？不是头一回？

    可老人不再开口了。

    袁镜吾靠回坚硬的木凳背，望向舷窗外。天色更加阴沉，铅灰色的云层低低地压在水面上，仿佛随时会塌下来。河水依旧浑黄，沉默地流淌，带着上游的泥沙、草木，或许还有别的、不为人知的东西，奔向未知的下游。

    “辽水号”突突地响着，在这片被洪水淹没的天地间，像一只孤独的甲虫，固执地向着那片更浓厚的、混杂着水汽、雨意和某种说不清道不明气息的东南方，驶去。

    船舱里，扛麻袋的汉子打起了鼾，老夫妻相互依偎着打盹，穿学生服的年轻人还在埋头看书。

    算命瞎子数着他的念珠。

    “这辽河啊，老了。老了，脾气就怪。平时看着老实，一发怒，能把几百年的老底子都翻出来。这四十天的雨，下的不是水，是怨气。水里头，有东西睡醒了。”

    他抬起枯瘦的手，指了指那无边无际的芦苇荡和水面。

    “你看这芦苇，年年长，年年割。你看这水，年年涨，年年退。可有些东西，它不长，也不退。它就藏在底下，等着。等什么时候，天地都忘了它了，它就该出来了。”

    说完，老人不再看袁镜吾，佝偻着背，转身，慢慢踱向船舱深处，在靠近轮机舱那个最昏暗的角落坐下，靠着冰冷的铁皮舱壁，闭上了眼睛。那串油亮的木珠又回到他手里，枯瘦的手指一颗一颗地捻过去，嘴唇无声地翕动。

    袁镜吾站在船舷边，河风吹得他衣衫猎猎作响。他望着老人的背影，又望向那浩渺的、仿佛隐藏着无数秘密的河面。鼻梁下那道不存在的“气”，仿佛真的被老人点破了，隐隐有些发痒，又有些发凉。

    “水里头，有东西睡醒了……”

    老人沙哑的话语，混在轮机单调的“突突”声和芦苇“沙沙”的低语里，在这闷热潮湿的河面上，久久不散。