武器堆成的山被清点、分类、装箱，一车一车地运往临时仓库。最后一批日军士兵垂着脑袋，在八路军战士的押解下走进战俘集中营。
铁丝网后面，黑压压的人头攒动，几万双空洞的眼睛望着同一个方向，像是在等一个永远不会再来的消息。
畑俊六走在最后。
他全身上下除了身上的衣服，所有东西都被没收了，连军刀没有带出来——按照规定，所有军官的军刀都要缴械，他也不例外。
他的腰板还是直的，步子还是稳的，但那种直和稳，跟八年前中华门城楼上的直和稳，已经完全不是一回事了。
那时候他是一个征服者，现在他是一个阶下囚。
从城门到战俘营的路很长。街道两旁站满了八路军战士，枪口朝下，目光如刀。
畑俊六从那些目光中间走过，脸上的肌肉微微抽搐，但没有低头，也没有抬头，目光平视前方，像是要用这种方式保住最后一点所谓“尊严”。
自始至终，林天都没有出现。都是李云龙一手操办的，他乐得去做这出风头的事！
畑俊六被带进战俘营的时候，在一间单独的帐篷前停了一下，朝四周看了看，像是在找什么人。
押解的战士推了他一把，他踉跄了一步，进了帐篷。
没有人来见他。连一个问话的人都没有。
他坐在帐篷里的行军床上，外面的光线渐渐暗下去。他等了一下午，等来的只有沉默。
这种沉默比任何审讯、任何羞辱都更难熬——对方最高指挥官根本不屑于见他。
傍晚，太阳西斜，南京城的天空被染成一片暗红。
林天换了一身干净整齐的军装，站在太平门外。身后是第一师直属队的官兵，一千多人，全副武装，列队整齐。
他们没有乘坐车辆，而是徒步进城——这是对这座城市的尊重，也是对八年前那场浩劫的回应。
李云龙站在林天旁边，难得地没有叼烟，军装穿得板板正正，风纪扣系得一丝不苟。
“进城。”林天说了两个字，迈步走在最前面。
队伍开动了。林天走在最前面，李云龙跟在他左侧，魏大勇带着特战大队跟在后面。
一千多人的队伍，步伐整齐，靴子踩在青石板路上发出沉闷而有力的声响，一下一下，像心跳。
城门两侧站满了老百姓。
没有人组织，没有人号召，消息像长了翅膀一样飞遍了南京城的大街小巷。人们从四面八方涌来，挤在街道两侧，把本来就不宽的街道堵得水泄不通。
有人爬上了屋顶，有人骑在墙头上，有人把孩子举在肩膀上。
所有人的目光都集中在那支正从城门走进来的队伍身上，集中在走在最前面的那个人身上。
第一个老百姓喊出声来的时候，林天还没走到城门口。
是一个年轻女人的声音，带着哭腔，尖利而颤抖：“来了！八路军来了！”
这一声像是点燃了什么。街道两侧的人群沸腾了，欢呼声像潮水一样涌过来，一波接一波，一浪高过一浪。
有人举着自制的红旗在人群中挥舞，有人把帽子抛向空中，有人在原地跳着喊，喊的是什么谁也听不清，但每个人都在喊。
“八路军万岁！”
“中国万岁！”
“打倒日本帝国主义！”
口号声此起彼伏，混着哭声、笑声、掌声，汇成一股巨大的声浪，在南京城的上空回荡。
林天走在队伍最前面，步伐不快不慢，目光平视前方，军帽下的脸看不出任何表情。但他的步伐很稳，每一步都踩得很实。
一个白发苍苍的老太太从人群中挤出来，扑通一声跪在路中间，朝着队伍连连磕头。
她的动作太快，周围的人来不及扶她，她的额头磕在青石板上，发出沉闷的声响。
林天停下脚步，弯下腰，双手扶住老太太的肩膀，把她扶起来。
“大娘，起来。”他的声音不大，但周围的人都能听见，“这是我们应该做的。您起来，别跪。”
老太太抬起头，满脸是泪，浑浊的眼睛死死盯着林天的脸，嘴唇哆嗦了半天，只说出一句话：“好孩子……好孩子啊……”
林天扶着她走到路边，把她交给旁边一个年轻妇女，转身回到队伍前面，继续往前走。
欢呼声更大了。有人看出了林天的不一样，指着他对旁边的人喊：“那是八路军的大官！”
周围的人纷纷涌过来，想看得更清楚一些，但被两侧的警卫战士拦住，没有冲乱队伍。
一个拄着拐杖的老兵从人群中挤出来，站在路边，用残缺的右手向队伍敬了一个军礼。
他的军礼不标准，手指缺了两根，姿势有些歪，但他的腰挺得笔直，眼眶红得像要滴血。
他身后的年轻人问他：“大爷，您是当年守城的？”