字：“我报上了。”

    两条帖子之间，隔了三个月。

    三个月前，正是陈默坠机的那一天。

    陈默关掉数据面板。日光灯管的嗡嗡声还在，徽章的温度还在，窗外三百五十九座协作中心的灯光还在。他站在窗前，看着那片由光点织成的网，第一次觉得这张网不是他在织，而是有人在织他。

    天光大亮时，新长安总协作中心的碎石地面上，还沾着昨夜未干的露水。月季花瓣被风卷到墙角，叠成一小堆粉白，老张握着修好的水管，细细地给花根浇水，缺指的左手稳得像生了根。

    织、溯、言已经坐在信息台前开始工作。织的指尖在全息面板上翻飞，八万余名报名者的信息被梳理成清晰的分流图谱，哪些人适合工坊技艺、哪些人适配线上岗位、哪些人需要心理疏导，一目了然；溯抱着厚厚的纸质档案，逐一核对身份信息，笔尖划过纸张的沙沙声，成了院子里最安稳的背景音；言则蹲在报名队伍旁，轻声询问每一个人的诉求，铅笔在笔记本上写下一行行温和的文字，没有遗漏，没有敷衍。

    陈默站在办公室窗前，掌心攥着那枚银白色徽章。温度依旧恒定，比昨夜又微热了一丝，像有一道微弱的心跳，隔着皮肤与他的脉搏慢慢重合。

    他闭上眼，那片灰蒙蒙的光再次漫入意识。九个模糊的轮廓比以往更清晰，银蓝色的光晕缠绕着他，那个温润的声音轻轻响着，重复着两个字。秦昭，一个让他陌生的名字。不是幻觉，不是梦境。是真实的、从意识深处破土而出的呼唤。