烫的汤姆逊冲锋枪。他看着眼前这个满脸血污、摇摇欲坠，却依然还要摆出一副“这没什么大不了”架势的贵族少爷。

    看着那道触目惊心的伤口——那是为了救一个二等兵留下的。看着那辆还在冒烟的突击炮残骸——那是被一枚手雷干掉的。

    中士的喉结动了动。某种坚硬的东西在他心里碎裂了。

    他没有说话。

    但他猛地并拢双腿，脚后跟发出一声清脆的撞击声。

    那是标准的英军立正姿势。

    麦克塔维什中士抬起满是油污的右手，向这位他曾经最看不起的长官，敬了一个无可挑剔的、只属于冷溪近卫团的军礼。

    不是敷衍，不是嘲讽。是敬意。

    士兵们看着这一幕，也纷纷挺直了腰杆。

    亚瑟愣了一下，似乎没料到这个老兵油子会来这一套。

    他嘴角扯动了一下，似乎想笑，但牵动了伤口，让他倒吸了一口凉气。

    “行了，麦克塔维什。”

    亚瑟转过身，将MP40冲锋枪扛在肩上，背对着众人挥了挥手杖。

    “留着力气跑路吧。这才是近卫团该有的样子。”

    他迈开步子，走向迷雾笼罩的花园。

    在他的RTS视野里，更多的红色光点正在从四面八方涌向这里。

    但这都不重要了。

    因为他知道，从这一刻起，身后的这群人，不再是随时准备抛弃他的溃兵，而是他的狼群。

    而他，是头狼。