动作很轻，像怕惊醒什么。

    执事低声提醒：“将军，箱子快满了，要不要抬新的来？”

    他摇头：“不用。这些就够了。”

    “够什么？”他自己在心里问。

    够不够打赢这场仗？

    够不够掀翻那些藏在暗处的人？

    够不够让这些人，一个不少地活着回来？

    他不知道。

    但他知道，若败，他万死难赎。

    他站起身，双手垂落，掌心已被指甲掐出四道血痕。他没擦，也没看。只是望着眼前这片人海——有老有少，有贫有贱，有伤残，有孤寡，但他们都在这儿，用尽所有，押他赢。

    他忽然想起昨夜说的话：“只要今天有一个人敢站出来，明天就会有两个，十个，百个。”

    现在，他们不只是站出来。

    他们是把命交了出来。

    他缓缓抬手，不是挥手，也不是下令，只是轻轻压了压。人群渐渐安静下来，声音一层层落下去，像潮水退去。

    他没说话。

    可所有人都看着他，等着一句话，一个眼神，甚至只是一个点头。

    他站在那儿，影子被阳光拉得很长，横贯整个集市。风吹动他衣袍，袖口那点夜露留下的湿痕早已干透，只剩一道浅灰印记。

    风掠过耳畔，带来一句孩童的念叨：“战功券上有我爹一笔……”

    陈长安站着没动。