他顿了顿，又道，“将军，弟兄们撑不住了。粮没了，士气也没了。再这么下去……”
张勇没有说话。
他闭上眼睛，脑海中翻涌的，是那些挂在城墙上的脑袋，是那些在夜里逃跑的士兵，是那些跪在地上求饶的人。
他睁开眼，声音沙哑：“传令下去，开仓放粮。把最后那点粮，全部分下去。”
副官一怔：
“将军，那以后……”
张勇摆摆手：
“以后的事，以后再说。”
十个月了。
从去年十月明军兵临城下，到现在，整整十个月。
城墙塌了又补，补了又塌。兵死了又补，补了又死。
粮仓满了又空，空了再也满不上。
他每天都在等，等朝廷的援兵。
从秋天等到冬天，从冬天等到春天，从春天等到夏天，从夏天等到秋天。
什么都没有。
没有援兵，没有消息，什么都没有。
他闭上眼睛，脑海中翻涌的，是顺治三年入川时的景象。
那时候他还年轻，跟着肃亲王豪格，铁骑如云，旌旗蔽日。
四川的明军不堪一击，城池一座接一座地破，百姓一群接一群地死。
他杀了多少人？记不清了。
可现在，朝廷来不了了。
十个月，没有一兵一卒。
他低下头，看着自己的手。
这双手握过刀，握过枪，握过笔，也握过酒壶。现在，它们在发抖。不是怕，是饿。
他站起身，走到门口，推开那扇沉重的木门。
阳光刺得他眯起眼睛。
院子里，几个亲兵正在角落里坐着，看见他出来，连忙站起来。
他们的脸瘦得脱了形，眼睛凹进去，颧骨凸出来，身上的号褂子空荡荡的，像挂在竹竿上。
“将军。”
领头的亲兵低声喊了一句。
张勇点点头，没有说话。
他走过院子，出了大门，沿着街道往城墙上走。街上空荡荡的，没有人，连狗都没有。
两旁的房子塌了大半，碎砖烂瓦堆得到处都是，有的地方长出了草，绿油油的，在这片废墟里格外扎眼。
远处传来一声炮响，是明军在例行炮击。
他抬起头，循声望去，一颗铁弹从头顶飞过，砸在城墙上，轰的一声，碎石飞溅。
他没有躲，只是站在那里，看着那颗炮弹落下，看着那堵已经千疮百孔的城墙又添了一道新伤。
他继续往前走，爬上城墙。
城墙上的守军看见他，纷纷站起来，有的喊将军，有的低下头，有的往远处挪了挪。
他没有回应，只是走到垛口边，往外看。
城外，明军的营寨连绵不绝，旌旗如海，一眼望不到头。
壕沟、鹿角、炮台，层层叠叠，把成都围得像铁桶一样。
更远处，是田野，是村庄，是树林，是连绵的群山。
那是他来的方向，也是他唯一能去的方向。
他站在那里，看了很久。
风吹过来，带着田野里的稻香，也带着城里的尸臭。
他深深地吸了一口气，转身走下城墙。
回到地下室，他点上灯，铺开一张纸，磨了墨，提起笔。
笔尖悬在纸上，却迟迟落不下去。
他要写什么？写给谁？写投降书？他这辈子杀过多少人？他屠过多少城？明廷能饶他吗？写遗书？写给谁？他在四川十几年，没有家，没有妻儿，只有这条命。
他放下笔，把纸揉成一团，扔在墙角。
墙角已经堆了一堆纸团，都是他写了又揉、揉了又写的。
他坐在那里，一动不动，像一尊石像。
天黑了，灯灭了，他也没有去点。
黑暗中，只有他的呼吸声，和远处偶尔传来的炮声。
他闭上眼睛，长长地呼出一口气。再睁开眼时，目光变了。
不是绝望，不是疯狂，是一种他很久没有过的东西——平静。
他知道朝廷不会来了。
十个月，一兵一卒都没有。
他张勇，被抛弃了。
可他还想活。
他想活着走出这座城，想活着看见太阳，想活着闻见稻香。
他想活着，哪怕像条狗一样活着。
他想突围。
往西跑，跑进山里。
山里有树林，有溪水，有野物。躲起来，等风头过了，再出来。
可城外的明军，会让他跑吗？
他苦笑了一下。跑不跑得掉，是老天的事。
跑不跑，是他自己的事。他站起身，推开那扇沉重的木门，走进院子。
月光很亮，照得地上的碎石泛着惨白的光。