说完，周荣昌出去，把门轻轻掩上。

    门闩落下，发出一声轻响——“咔嗒”，像一把锁被锁上了。

    赵玉生盯着炕沿上自己的腰带。

    那腰带静静地躺在那里，青灰色的，像一条让人窒息的蛇。

    他忽然想起几年前的春天。

    他和林鸿远站在那宅子的海棠树下——海棠花开得正盛，一树一树的粉白，像云朵落在了枝头。林鸿远拍着他的肩说：

    “志杰啊，好好干，我们要把官升到陕西巡抚衙门。即使去不了——也要弄个富家翁。”

    那笑声还在耳边回响，人却已经不在了。

    赵玉生惨然一笑——那笑容比哭还难看。

    他将那碗已经凉了的面端起，慢慢吃了个干净。

    面条已经坨了，黏糊糊的，但他一口一口地嚼，嚼得很慢，像在仔细品尝这世上最后的一顿饭。

    然后站上炕头，将腰带抛过房梁。

    他最后看了一眼窗外——那个家的方向。

    赵玉生的魂魄飘散——林鸿远之死，彻底画上了句号。

    三日后的下午，翰林巷二号宅院。

    院里的海棠树叶子早已落尽，枯枝映着灰白的天——一根一根的，像如来老祖的手指，又像一把把指向天空的利剑。

    风吹着这些树枝，“呜呜”的响，好像在说逃不脱，逃不脱。

    灵堂已撤，只留几片未扫净的纸钱粘在石缝里，被风一吹，簌簌地响，像有人在低声哭泣。