普通商队的伙计，赶了半天路，一定是歪歪斜斜、松松垮垮的，恨不得靠在大车上缓一缓，坐在地上歇一歇，捶打捶打腰腿。
但这几个人，站得笔直，肩膀端平，两只脚不丁不八地岔开，有前有后——那是一种下意识的可攻可守姿态，是拿惯了刀枪的人才会有的站法。
他们身上没有枪，至少表面上没有。
但几个人棉袄下面的东西，鼓鼓囊囊的，像塞了什么东西，瞒不了小安的眼睛。
还有马车后面的人，手伸到车上的姿势——那不是扶车，是在摸东西。
小安的手慢慢移到了腰后。手指触到了枪柄，木头是温的，被他的体温捂了一路。
就在这时，前面的马车后面，走出一个人来。
那人四十来岁，一脸麻子，坑坑洼洼的，像被雨水砸过的泥地。
穿着一件半旧的灰布棉袄，头上扣着一顶黑布棉帽，看着像个赶大车的。
但他走路的步子不一样——不是走，是踱，一步一步，不紧不慢，像是踩着鼓点，又像是一只猫在靠近猎物。
麻子脸走到小安面前十来步远的地方，站住了。
他上下打量了小安一眼，目光像一把钝刀子，来回刮，从小安的脸上刮到身上，从身上刮到胯下的骡子。
“商队？去哪的？”麻子问。
声音不大，但底气足，不像是在问，像是在确认——确认自己没认错人。
“商队。”小安说，声音平平的，“去华州送货的。”
“送的什么？”
“布匹、茶叶，还有些杂货。”
“车上装的都是？”
小安看着他的眼睛，没有躲，也没有迎：“都是。”
麻子脸盯着他看了两秒钟。那两秒钟很长，长得像两年。然后他笑了。
那笑容不像是信了，像是一只猫看着一只老鼠，觉得跑不了，所以不着急。
“那就好办了。”麻子脸回头喊了一嗓子，声音又尖又亮，像刀划过玻璃，“弟兄们，出来吧！”
话音未落，前面那几辆马车的油布被人从里面掀开。
不是一辆，是所有的车。
油布底下钻出人来——一个、两个、三个……像从地里冒出来的鬼。
全是穿灰布号衫的兵丁。
号衫有新有旧，有的还打着补丁，但穿号衫的人都端着枪。
他们从马车上跳下来，动作利落，站位明确，迅速在官道上拉开了阻拦和战斗的架势。
与此同时，官道两边的土塬后面，也冒出黑压压的人影来。
三四十个兵丁，端着雷明顿和汉阳造，从两侧压了过来，枪管在灰蒙蒙的天色下泛着幽蓝的光。
他们把整条官道堵得水泄不通，像一只正在合拢的手掌。
小安的心沉到了底。
这些是盐务缉私局的兵丁。
麻子从怀里掏出一块腰牌，在小安面前晃了晃。
腰牌是铜的，上面刻着字，在光线下闪了一下。
“陕西盐务缉私局同州分局的，”他说，声音不大，但每个字都像钉子一样砸出来，一颗一颗钉进空气里，“奉令稽查私盐。所有车辆，就地检查。”
小安没有说话。他的脑子里在飞速地转，像一台被突然摇动的水车，哗啦啦地转。
检查？
八辆车，上面是布匹茶叶，底下全是私盐。真要翻到底，什么都藏不住。
但他不能跑。
现在跑，等于不打自招。而且跑不掉——前后左右全是缉私兵，将近四十条枪，他们二十个人，能跑出去几个？
骡子跑不过子弹。
他必须赌一把。
赌什么？
赌这些人只是例行检查，不会翻到底。赌他塞些银元能糊弄过去。赌今天不是冲着他来的。
“兵爷，”小安从骡子上跳下来，靴子踩在地上，溅起一小团尘土。
脸上挤出笑来，那笑容僵硬得像贴上去的，“我们是正经商队，朝邑的，有货单，有路引。您看这荒天野地的，要不咱们到了华州再……”
“少废话。”麻子脸打断他，像用刀切断了什么。他一挥手，动作干脆利落，“给我搜。”
几个缉私兵已经走到头车跟前，开始掀油布。
油布被掀开一角，露出下面摞得整整齐齐的布匹。一个兵伸手拍了拍车上的布匹，又弯下腰去看底下的东西，脑袋几乎钻进了车底。
闫富贵的脸色变了。
那不是变白，是变青，像死人脸上的颜色。他看了一眼小安，那眼神在问：打不打？
小安没有回应。他的手垂在腰侧，离左轮不到三寸。手指已经微微弯曲，随时可以握住枪柄。但他没有动。
他还在赌。
“老总，”小安往前走了半步，靴子在地