还有一丝掩藏不住的难堪。

    房间里一片死寂。

    只有墙上的老式挂钟在“滴答滴答”地走。

    李婉如站在门口，一步也迈不动。

    她看着父母，看着两个哥哥，喉咙里像堵了团棉花。

    二十年积攒的恨、怨、委屈，在这一刻突然变得模糊不清。

    她脑子里只剩下一个念头：他们真的老了，老得她都快认不出来了。

    “坐吧。”陈建国开口打破房间里的沉默。

    他拉着李婉如的手，走到靠门的单人沙发前，让她坐下。

    自己则站在沙发旁，手搭在她肩上，这个姿势传达的意思很明确，我的妻子，我护着。

    李慧明关上门，走到父亲身边站着。

    又是一阵沉默。

    终于，父亲开口了。

    声音苍老沙哑，但依然带着那种李婉如熟悉的、不容置疑的语气：“婉如，”他看着她，“二十三年没见了。”

    就这一句，李婉如的眼泪“唰”地就下来了。

    没有声音，就是眼泪顺着脸颊往下淌。

    她没擦，也没动，就坐在那儿，任由眼泪流过脸庞。

    李婉如以为自己会质问，会控诉，会把这些年的苦一桩桩一件件摔在他们脸上。

    可当真的见到父母时，那些准备好的话全卡在喉咙里。

    原来恨了这么多年，到头来最深的还是疼。

    那种被至亲抛弃的疼，时间磨不掉，只会越埋越深。

    母亲捡起手绢，眼泪在眼眶里打转，没让眼泪留下来。

    她看着李婉如，声音颤抖着问，“婉如...你...你还好吗？”

    李婉如没回答。

    她慢慢抬起手，擦掉眼泪，然后从手提包里拿出一条干净的白手绢。

    她擦得很仔细，擦完了，把手绢攥在手里。

    做完这一切，她才抬头，看着母亲：“我儿子，陈旭东，今年二十了，一米八的个头，长得很精神，现在自己做生意。”

    她的声音很平静，平静得可怕。

    “他四岁那年，”李婉如继续说，眼睛看着母亲，“有人劝我离婚，把他留给建国，回沪海嫁人。”

    母亲的脸色“唰”地白了。

    李婉如的声音开始哽咽，“那是我亲生儿子。您的外孙。您怎么说得出口？”

    “婉如……”母亲捂住脸，哭了。

    “够了。”父亲突然开口，拐杖重重顿地，“陈建国，你说吧，要怎么样。”