“好。”
两个人坐在桌前，吃着菜，喝着酒，听着窗外的鞭炮声。桌上有十二道菜，是美诚从昨晚就开始准备的。红烧肉、糖醋鱼、白切鸡、四喜丸子、饺子、年糕、萝卜炖排骨、清炒时蔬、凉拌木耳、酱牛肉、花生米、拍黄瓜。每一道菜都是她亲手做的，每一道菜都用了心。
“太多了。”白虎说，“我们两个人吃不完。”
“吃不完明天吃。明天吃不完后天吃。”美诚给他夹了一块鱼，“吃鱼，年年有余。”
白虎笑了。“你还懂这些？”
“老板娘教我的。”美诚说，“她说过年要有好彩头。鱼是年年有余，年糕是步步高升，饺子是更岁交子。”
“老板娘懂得真多。”
“她是好人。”
白虎点了点头。“你也是好人。”
美诚低下头，继续吃菜。米酒喝了两杯，脸有点红，不知道是酒还是因为那句话。
窗外，烟花还在放。远处的山影在烟花的映照下一明一暗，像一幅流动的水墨画。昆仑山静静地立在夜色中，山顶的雪在月光下泛着银光。
在那山脚下，黑田的房子里，灯火通明。麒麟和黑田也坐在桌前，桌上也是满满一桌菜。黑田做的——榛蘑炖鸡、红烧鱼、炸丸子、饺子、年糕、腌萝卜、拍黄瓜。没有美诚做得多，但每一道都是她用心做的。
“麒麟，新年快乐。”黑田举起杯。
“新年快乐。”麒麟也举起杯。
两个人碰了一下，喝了。酒是米酒，黑田特意去镇上买的，甜丝丝的，不辣。
“麒麟，”黑田放下杯子，“你活了五千年，过过多少次年？”
“数不清。”
“每次都不一样吗？”
“每次都不一样。”麒麟夹了一块鸡肉，放在黑田碗里，“但这次，不一样。”
“哪里不一样？”
“这次有人陪我。”
黑田低下头，看着碗里的鸡肉。她拿起筷子，夹起来，放进嘴里。鸡肉炖得烂烂的，榛蘑的香气在口中弥漫。
“麒麟，”她说，“以后每年，我都陪你。”
“好。”
窗外，雪停了。月亮从云层后面探出头来，把银白色的光洒在雪地上，洒在花田里，洒在那栋新盖的青砖瓦房上。花田里的栀子花在雪中绿着，像一小片春天，等待着。
青石镇，子时。
新年到了。鞭炮声炸响了整个镇子，烟花一朵一朵在夜空中绽放，把天都照亮了。美诚和白虎站在面馆门口，看着漫天的烟花。
“新年快乐。”白虎说。
“新年快乐。”美诚说。
两个人并肩站着，谁都没有动。烟花在他们头顶炸开，红的、绿的、黄的、紫的，把两个人的影子投在雪地上，交叠在一起。
“白虎，”美诚说，“你之前说的那句话，还算数吗？”
“什么话？”
“你说你喜欢我。”
白虎转过头看着她。烟花的光映在她脸上，把她的眼睛照得很亮。
“算数。”他说，“永远算数。”
美诚低下头，沉默了一会儿。然后她抬起头，看着他的眼睛。
“我也喜欢你。”
白虎愣住了。他站在雪地里，穿着灰色毛衣和藏青色棉袄，脚上的棉鞋已经湿了，但他感觉不到冷。他只感觉到心跳。五千年来，他经历过无数次战斗，无数次生死，从未像此刻这样紧张。
“你说什么？”他问。
“我说我也喜欢你。”美诚重复了一遍，“不是兵器对神兽的喜欢，是女人对男人的喜欢。”
白虎张了张嘴，说不出话。他伸出手，握住了她的手。美诚的手很凉，很瘦，指节突出，指甲剪得很短。但这是他握过的最温暖的手。
“美诚，”他说，“我不是人。”
“我知道。”
“我活了几千年。”
“我知道。”
“我可能还会活几千年。”
“我知道。”
“你不怕？”
“怕什么？”
“怕我有一天会离开。”
美诚握紧了他的手。“你不会。”
“你怎么知道？”
“因为你答应过我，每年都会来。”
白虎看着她，看着她的眼睛。那双眼睛里没有恐惧，没有犹豫，只有一种安静的、坚定的、像冬天的土地一样的东西。他忽然想起很久以前，在昆仑山上，青龙说过一句话——“守护的意义，不是替人挡住风雨，而是让人在风雨中学会自己撑伞。”美诚学会了。她不再是兵器，不再是工具，不再是谁的附属品。她是她自己。一个有名字、有面馆、有围巾、有相册、有喜欢的人的人。
“美诚，”他说，“我哪儿也不去。”
“好。”
两个人站在雪地里，手