约瑟夫走过来，递给她一顶草帽。草帽是新的，秸秆编的，帽檐上还系着一条蓝色的丝带。“林女士，您不用挖。您是老板，老板不用干活。您看着就行。”林晚接过草帽，戴在头上，把那条丝带系在下巴上。“老板也是人。人干的活，老板也能干。那些药是人生产的，那些病是人治的，那些孩子是人养的。没有人，什么都干不成。”
约瑟夫没有再劝。他转过身，回到队伍里，继续挖。他的铁锹比别人快，一锹下去，土翻起来，像一面小小的旗帜。林晚看着他的背影，想起程薇，想起她说“等我死了再休息”。她死了，她还在挖。土是硬的，根是深的。她不是程薇，但她替她挖。
工地的进度比预想的慢。第一周，他们只清出了半亩地。不是人不卖力，是土太硬。约瑟夫说，这块地的土是红土，黏性大，干了硬，湿了黏。不下雨的时候挖不动，下雨的时候挖了也白挖，一踩一个坑。林晚站在工地边上，看着那些年轻人挥汗如雨。她想起南城的月季园，想起陈秀英一铲一铲翻土的样子。那块地也是硬土，母亲一铲一铲挖了二十年，把硬土挖成了软土，把荒地挖成了花田。她能挖二十年，她也能挖。
第二周，约瑟夫从镇上租了一台二手挖掘机。机器很旧，履带磨损严重，发动机一启动就冒黑烟。但挖得快，一天的活儿顶十个人干一周。林晚站在挖掘机旁边，看着那个巨大的铲斗插进土里，翻起一大块红土。土块碎了，散开，露出下面颜色更深的土。她想起那些药，那些在生产线上一盒一盒出来的药。它们也是从土里长出来的，从那些花里提炼出来的，从那些病人的血管里流过去的。没有土，就没有花。没有花，就没有药。没有药，那些孩子就活不了。
约瑟夫从挖掘机上跳下来，脸上全是灰，汗把灰冲成一道一道的沟。“林女士，机器快。但烧油也快。柴油贵，我们买不起太多。我算了算，只够用一个月。一个月后，还得靠人挖。”
林晚看着那片已经清出来的地。不大，但够搭地基了。“够了。先把地基挖出来，剩下的慢慢清。工厂不是一天建成的，那些孩子也不是一天能救的。慢慢来，不急。但也不能停。”
约瑟夫点头。“不停。我盯着。机器不停，人也不停。”
一个月后，地基挖好了。林晚站在地基边上，看着那些深浅一致的沟槽。沟槽底部铺了一层碎石，是约瑟夫带着人从河边背回来的。石头被水冲刷得很光滑，大小不一，但铺得很整齐。她想起母亲的那些花，一株一株，一排一排，也是这么整齐。母亲用手种，她用机器挖。不一样，但都一样。都是为了那些命。
姜正从国内发来的消息，问她要工程师。要懂土建的，懂设备的，懂水电的。林晚把消息转给约瑟夫，约瑟夫说，镇上有一个退休的工程师，白人，在坦桑尼亚生活了二十年。他叫汉斯，德国人，和海德堡的贝格教授是同一个国籍。他在当地建过学校、医院、教堂，口碑很好。林晚让约瑟夫去请他。约瑟夫去了，汉斯不来。他说，他只为上帝工作，不为资本家工作。
林晚亲自去请。汉斯住在一个小山丘上，白色的房子，蓝色的窗，门口种着一排玫瑰花。红的是月季，不是玫瑰。林晚认出来了，那是月季，母亲种的那种，红的。她站在门口，看着那些花，看了很久。
汉斯开门的时候，手里拿着一把剪刀。他穿着一件旧T恤，头发白了，背微微驼着，但眼睛很蓝。他看到林晚，愣了一下。
“您是？”
“林晚。沈慧的女儿。那些月季，是我妈种的。”
汉斯的手停了一下。他放下剪刀，看着她。“进来吧。”
林晚走进去。院子不大，但很整齐。月季开得正盛，红的，粉的，黄的，挤挤挨挨的。和母亲种的那些一样。
“您怎么会有这些花？”
汉斯在椅子上坐下，看着那些花。“几年前，一个非洲人送给我的。他说，这些花救了他的命。他叫约瑟夫。”
林晚的眼泪涌上来。她没有哭。她把那滴泪咽了回去。“汉斯先生，我不是资本家。我是种花人的女儿。那些花救了他的命，现在要救更多人的命。我需要您帮我建工厂。不是为上帝，是为那些人。那些人，也是上帝造的。”
汉斯沉默了很久。他看着那些花，看着那些红的、粉的、黄的花，看着它们在风里摇。“上帝造了人，人种了花，花救了人。您说得对，不是为上帝，是为那些人。我帮您。”
林晚伸出手。汉斯握住她的手。他的手很粗糙，骨节突出，掌心有厚厚的老茧。