回家。

    因为他们知道，没了。

    那个曾经用金银财宝堆起来的盛京，那那个允诺他们荣华富贵的“大清国”，在这一夜，彻底碎了。

    风雪中，多尔衮的大车吱呀作响。

    他掀开帘子的一角，最后看了一眼南边。

    那是大明的方向。是那个把他打进地狱的崇祯皇帝的方向。

    “朱由检……”

    他在心里默念着这个名字，每一个字都像是嚼碎的冰碴子。

    “你赢了这一局。”

    “但只要我多尔衮还有一口气，这盘棋，就没下完。”

    而在那封被烧成灰烬的信纸残骸旁。

    一行不起眼的小字在雪地上被风吹散，那是宰桑写给多尔衮的最后一句话——

    “若王爷不弃，科尔沁愿为王爷指一条路……北边，有些长着红胡子的罗刹人，他们手里有火枪，也缺皮子……”

    多尔衮没有看见。

    但命运，有时候就是这么荒诞。

    一个更大的、更加阴暗的旋涡，正随着这支残兵的北上，缓缓张开了大口。

    败军之将，何以言勇？

    以命。

    以血。

    以不当人。