深了。
风很冷，像刀子，刮过黄山的石缝，带着松涛的呜咽。
演武场的人早已散尽，只剩下青石坪上的月光，白得像霜。
王韩坐在最高的那级石阶上，手里捏着个瓦罐。罐里不是八珍膏，是鹿血。
刚杀的鹿，血还是热的，带着点腥甜，像极了江湖里没说透的恩怨。
阿修罗站在他身后，影子被月光拉得很长，像柄出鞘的剑。
“喝？”王韩头也不回，把瓦罐递过去。
阿修罗没接。
他在看远处的黑暗。黑暗里有树，有石，有风声，却没有别的。
“他们说，我们赢了。”王韩喝了一大口鹿血，喉结滚动，声音有点哑，“赢了天下最好的熬膏手。”
“嗯。”阿修罗的声音比风还冷。
“但我总觉得，好像少了点什么。”王韩又喝了一口，瓦罐轻了些，“是少了点什么？”
阿修罗没回答。
他在想一个人。
一个会把络石藤绣成香囊的人，一个熬膏时会盯着火候哼歌的人，一个说“熬膏如熬心”的人。
风更冷了。
王韩把瓦罐里的鹿血一饮而尽，随手将空罐扔出去。
瓦罐在空中划过一道弧线，落在地上，碎了。
清脆的响声，在寂静的夜里，传得很远。
“明天，我们去开铺子。”王韩站起身，拍了拍身上的灰，“叫‘八珍堂’。”
“嗯。”
“阿牛去砍木头，李嫂去挑药缸，老张去备药材。”王韩的声音里有了点暖意，像鹿血在胃里慢慢散开的热，“你呢？”
“我去南岭。”
王韩的脚步顿住了。
他转过身，看着阿修罗，月光照亮他的脸，没什么表情，却像有千言万语。
“去多久？”
“不知道。”
“还回来？”
“不知道。”
王韩笑了，笑得有点涩。
“也是。”他说，“有些地方，总得回去看看。有些事，总得有个了结。”
阿修罗没说话。
他从怀里掏出个东西，递过去。
是个香囊，络石藤的花样，银线绣的，边角有点磨损，像是带了很久。
“这个，帮我收着。”
王韩接过香囊，入手有点沉，像是藏着些看不见的东西。
“好。”
“如果……”阿修罗顿了顿，好像在斟酌词句，“如果有人来问起我，就说我去南岭采药了。”
“好。”
风还在刮，松涛还在响，月光还是白得像霜。
阿修罗转身，往山下走。
他的脚步很稳，不快，却没有回头。
王韩站在石阶上，手里捏着那个香囊，看着他的背影渐渐融进黑暗里，像一滴水融进了大海。
他忽然想起四个月前，在老院子里，阿修罗分银子时的样子。
那时的阳光很好，槐花开得很盛，药香漫了满院。
那时的阿修罗，眼里有光。
现在，光好像暗了点，却更沉了，像熬到了火候的膏。
王韩又笑了笑，把香囊揣进怀里，贴身的地方。
然后，他也转身，往另一个方向走。
他要去告诉阿牛，明天不用砍木头了，先去买口新的瓦罐。
还要告诉李嫂，药缸要挑最大的，能熬下足够全村人喝的膏。
还要告诉老张，药材要挑最好的，哪怕多跑几趟药市。
夜还很长。
路也很长。
但总有天亮的时候。
总有走到头的那天。
只是谁也不知道，天亮的时候，路的尽头，会是什么。
或许是南岭的药香。
或许是“八珍堂”的烟火。
或许，什么都不是。
又或许，什么都是。
风还在刮。
瓦罐的碎片在月光下闪着光，像些没说出口的话。
夜。
还是夜。
风更冷了，像淬了冰的剑，刮过石面，留下细碎的响。
王韩还在石阶上。
手里多了柄剑。
剑很旧，鞘是普通的鲨鱼皮，剑柄缠着布条，磨得发亮，看得出是常握的。
他在擦剑。
用一块白布，慢慢地擦，从剑鞘到剑柄，从护手到剑尖。
布上沾了点鹿血，暗红色，像干涸的泪痕。
远处的黑暗里，有脚步声。
很轻，很慢，却很稳。
王韩没有回头。
他知道是谁。
脚步声停在他身后三步远的地方。
“剑不错。”阿修罗的声音，和这夜色一样冷。