因为怀疑他，就是怀疑那位纯洁、善良、痴情、受害的影后赵攸宁。

    政治不正确。

    手机震动了一下，彻底黑屏。

    没电了。

    房间里唯一的光源消失，瞬间陷入黑暗。

    只有窗外偶尔划过的闪电，短暂地照亮屋内的一切：斑驳的墙壁，硬板床，掉漆的桌椅，靠在墙角的行李箱，以及床上那个蜷缩着的、模糊的人影。

    楚昂在黑暗里坐了很久。

    雨声填充了所有的寂静。

    他想起很多事，零碎的，片段的。

    想起第一次见赵攸宁，在一个小剧场的后台，她演一个只有三句台词的女学生，眼睛亮得像星星。

    想起他熬夜给她改剧本，她趴在他背上睡着，呼吸轻轻拂过他的脖颈。

    想起她第一次拿影后，在庆功宴的洗手间里，抱着他哭得像个孩子，说楚昂我好怕，我怕这都是梦。

    想起那一万零七十三次。

    有些在床笫，有些在沙发，有些在厨房流理台，有些在浴缸，有些在凌晨无人的办公室，有些在异国酒店看得见海的阳台。

    激烈的，温柔的，沉默的，嘶喊的，绝望的，欢愉的。

    每一次，她都看着他，眼睛里有光，或者有水。

    现在他知道了，那光可能是算计，那水可能是演技。

    九年，一万零七十三次。

    一场盛大而持久的演出，他是唯一的观众，也是唯一的道具。

    谢幕时，道具被扔出舞台，扔进大雨里，扔到四百七十公里外的荒郊野岭。

    而观众席掌声雷动，为影后完美的表演，为这出跌宕起伏的大戏，为那个终于得到报应的、十恶不赦的反派。

    楚昂慢慢躺下去，蜷缩起身体。

    床板很硬，硌得骨头疼。

    他闭上眼睛，听着雨声，听着远处隐约的、不知名的虫鸣。

    睡吧。

    他想。

    明天还要早起，帮老头做早饭。

    在沉入睡眠的边缘，一个模糊的念头浮上来，像水底的泡沫。

    那顿挪了十五米的车，到底是真的巧合，还是……连那十五米，都是设计好的？

    没有答案。

    雨声吞没了所有。

    窗外，苍梧的夜还很长。

    雨，似乎真的如老头所说，一时半会儿停不了。