一张巨大的告示，朱笔写着此次平叛的“斩获”：斩首三十万级，俘获无算，贼首某某枭首，某某夷三族。

    斩获。

    那两个字写得龙飞凤舞，透着一股杀伐决断的霸气。

    可老妇人看的不是那两个字，是告示最下面一行小字，那是此次“大清洗”波及的郡县名单。

    密密麻麻，像蚂蚁爬满了竹简。她的目光死死钉在其中一个名字上——那是她的家乡，一个关外的小县城。

    七天前，有同乡逃难来咸阳，说那地方已经被秦军“犁”过一遍了。

    什么叫“犁”？就是像犁地一样，把有反叛嫌疑的人家，连根拔起。

    男人杀头，女人充营妓，孩子没为官奴，房屋田产充公。

    她的儿子、儿媳，还在那里。

    同乡说，没跑出来的，都死了。

    要么死在乱军里，要么死在刑场上。

    老妇人不懂什么天下大势，不懂什么平叛安民。

    她只知道，那锅里翻滚的肉粥，可能是用她儿子的血熬的；

    那漫天炸开的烟花，可能是用她儿媳的骨头烧的；

    那震耳欲聋的雅乐，可能是用她孙儿孙女的哭声谱的。

    她领了一碗粥，手抖得厉害，粥洒了一半。

    她没顾上擦，拉着孙子匆匆离开人群，拐进一条黑漆漆的小巷。

    巷子深处，她蹲下来，把粥碗塞给孙子，自己把脸埋进膝盖里，肩膀剧烈地耸动，却没有声音。

    哭都不敢哭出声。

    因为街上到处都是黑冰台的探子。

    谁要是敢在庆祝的日子里掉眼泪，谁就是对陛下不忠，对平叛不满，对“天下太平”有怨言。

    那就是死罪。

    这就是咸阳城现在的“喜气洋洋”。

    热闹是官府的，是皇帝的，是那些站在权力顶端的少数人的。

    对于绝大多数百姓来说，这热闹是一把悬在头顶的刀，是一张糊在伤口上的膏药，是一场不得不配合演出的、荒诞又血腥的戏。

    因为他们不知道，下一个被“犁”的地方，会不会是自己的家乡。

    不知道那口熬粥的大锅，下一次会不会熬到自己亲人的骨血。

    他们麻木，是因为恐惧已经深入骨髓。他们混沌，是因为希望早已被碾碎成灰。

    在这片虚假的喧闹和真实的死寂中，咸阳宫深处，翰林书院里，却是另一番光景。

    书院很大，也很空。四壁是顶天立地的书架，架上却空了一半——那些“不合时宜”的百家典籍，早已在焚书令下化为灰烬。

    剩下的多是 医药、 卜筮、农桑之书，以及一些经过严格筛选的法家、 兵家着作。

    空气里弥漫着陈年竹简的霉味，混着新墨的涩味，还有一种更深沉的、属于权力和阴谋的铁锈味。

    三个蒲团，呈品字形摆在大殿中央。