丁修蹲在一截被炸断的大理石柱子后面。
他低着头，左手拿着一块脏得发黑的碎布，一下一下擦着那把波波沙冲锋枪的枪机。
枪管上的防热套筒上午就裂了。他用从电缆上拆下来的细铁丝绕了十几圈，勉强绑紧。
这就是柏林最后的本钱。
铁丝和烂枪。
他没去管右臂的伤口。绷带早变成了硬邦邦的黑壳。血不再往外渗，这说明血管自己结了痂，或者身体里的血已经没剩多少可以流了。
头顶传来沉闷的震动。苏军的重炮还在砸。每一炮砸下来，站厅的顶棚就会扑簌簌往下掉一堆白灰。灰落在那些躺在地上的人脸上，把他们盖得像是一排排准备入土的石膏像。
一阵杂乱的脚步声从维护通道那边传过来。
皮靴踩在污水坑里，啪嗒啪嗒响。
埃里克最先抬起枪口，对准了通道的转角。挪威人的手指扣在扳机上，眼神冷得像冰。
出来的不是俄国人。
是个穿着宽大野战灰制服的孩子。
十六七岁的模样。钢盔对他来说太大了，歪歪扭扭的扣在脑袋上，每跑两步就要伸手往上扶一下。他左边脸颊上有一道被弹片新划开的口子，肉翻卷着，血顺着下巴往下滴。
他不管不顾，只是大口喘着气，眼睛在昏暗的黄灯下四处乱看。
“谁是鲍尔队长！”
孩子的声音带着没变声完毕的尖锐，在死气沉沉的站厅里显得异常突兀。
几个靠在柱子边上的老兵抬了抬眼皮。没人搭理他。
丁修停下手里的动作。
把波波沙的枪栓拉了一下。咔嚓一声。
“我是。”
孩子循声看过来。
他看到了那个蹲在碎石里的男人。破烂不堪的黑色制服，领口那枚沾着泥垢的双剑银橡叶骑士铁十字勋章。
孩子的胸膛猛的挺直，脚跟并拢，顾不上擦脸上的血，敬了一个不怎么标准的军礼。
“鲍尔队长。”
“总理府来人传信。克雷布斯将军的命令。”
“要求您立刻前往元首地堡。不得延误。”
“知道了。”
丁修站起身。
他看向靠在墙壁上擦StG44的埃里克。
“看好这里。”
“我去去就回。”
埃里克停下手里的动作，抬头看着他。那张被战火燎出各种伤疤的北欧面孔上没有任何多余的表情。
“去哪。”
“地堡。”
“那个大坟墓？”
“差不多。”
埃里克伸手在自己的弹药袋里掏了掏，摸出一个压满子弹的弹匣，抛给丁修。
“别在里面待太久。”
“外面的伊万不会等你喝完下午茶。”
丁修伸手接住弹匣，塞进大衣的口袋里。
“放心。”
“我对茶没兴趣。”
他转过身，跟着那个半大孩子，朝着通往地面的台阶走去。
从地铁站钻出来的时候，柏林的风夹着火星扑面而来。
整个威廉大街已经被炸成了一片看不出原貌的烂石滩。曾经高耸的政府大楼现在只剩下一根根熏黑的残柱。街道被倒塌的砖石填平。苏军的喀秋莎火箭炮在极远处发出刺耳的嘶吼声，天边是一道道拖着长长尾迹的红线。
不用找路。
顺着那些被清理出一条窄道的瓦砾堆一直往前走。
总理府花园的残骸很快出现在视线里。树木被连根拔起，根须朝天。精美的大理石雕像碎成了一块块白色的石头，散落在泥坑里。
在那片废墟的正中央，有一个用水泥浇筑的、低矮的入口。两名戴着钢盔的武装党卫军警卫端着冲锋枪守在门边。
传令的孩子停下脚步，指了指那个像地狱入口一样的黑洞。
“就在下面。”
孩子转身就跑，消失在满是浓烟的夜色里。他甚至没有去包扎脸上的伤。因为在这个到处都是残肢断臂的城市里，一条划痕根本算不上伤。
丁修朝着那个入口走过去。
两名警卫端起枪，拦住了他。
“口令。”
丁修没有说话。他只是把大衣的领口往下拉了拉。
微弱的光线打在那枚勋章上。
警卫的视线在双剑银橡叶上停留了两秒。枪口缓缓放下。其中一个侧开身子，拉开了那扇沉重的防爆钢门。
丁修跨过门槛，走了进去。
那条通往地下的楼梯，长得让人觉得压抑。
越往下走，空气就越黏稠。上面的硝烟味渐渐被另一种味道取代。那是柴油发电机排放的废气、常年不见阳光的墙壁散发出的霉味、劣质烟草味，还有人身上的汗酸味混合在一起的怪味。
三十级