“干活去吧。”
工兵们开始行动。
四十个方形的金属箱子。每个五十公斤重。
两千公斤的纯死亡。
这不是后方铺着水泥地的兵工厂，这栋建筑的正门外已经没有完好的平地了。到处都是以前炸出的弹坑、掀翻的巨型石柱底座，以及零乱散落的铜制装饰物。
没有推车。
就算有推车，也跨不过那些将近一米高的废墟台阶。
只能靠人背。
少校从带来的那群工兵里点人。这几十个人大多带着伤。有人的肩膀绑着绷带，有人的袖子扯了一半。他们默不作声地走到卡车尾部。
两个人一组。
一根粗麻绳穿过金属箱两侧的把手。
“起。”
随着低沉的口令。麻绳勒紧。
肩上的军服被粗糙的绳子死死勒进去。
他们咬着牙，把沉重的铁箱抬起来，脚步打着晃，闷头往国会大厦的门厅走。
黑暗中。
只有军靴踩在碎石上的摩擦声。
那些破烂的大衣在寒风中裹着枯瘦的身体。五十公斤在平地上或许算不了什么，但在这种连续透支了几天几夜、全靠神经反射硬撑的身体上，它就像是一座压断脊椎的山。
一个头顶缠着纱布的工兵老兵，脚下的烂泥一滑。
他的膝盖重重磕在一截暴露出来的钢筋上。
金属箱猛地往一边倾斜。
旁边的搭档闷哼一声，半边身子被箱子拽着往下倒。他没有松手，而是硬生生用胯骨顶住下落的铁皮，双手死死攥住麻绳，手背上的青筋一根根暴起。
“稳住！”
老兵咬破了嘴唇。
血顺着嘴角流到下巴上。他用没受伤的那条腿蹬住一块碎砖，硬是用脊背的力气，把那一百斤的死重一点点顶回了原位。
他没去管烂开的膝盖。
也没去管渗进裤管里的血。
“继续走。”
他吐出一口带血沫的唾气。
两人重新稳住步伐，一步一瘸地迈过高高的花岗岩门槛。走进了大厦深处那漆黑的门厅。
没有任何怨言。
他们全都知道自己在搬什么。
这不是去给别人送补给。这是去给自己挖坟墓。亲手把盖在自己棺材上的土准备好。
这种活，干得再累，也干得甘心。
丁修站在卡车边。
静静看着这一幕。
那些背着炸药箱的工兵，像一群沉默的蚂蚁，一点点钻进那头黑色巨兽的肚子里。等这批炸药埋好，国会大厦就再也不是一道防线。
它是一个炸弹。
丁修收回目光。转身，看向广场的另一侧。
那里还剩下成百上千的人。
他们没有参与炸药的搬运。这帮人不是工兵。
他们是刚被收拢起来的残军。是被丁修那段广播吸引过来的死囚。
没有熟人，甚至那个押送他的宪兵都不在了
那些熟悉的面孔早就在前面的烂泥和火海里死绝了。现在站在广场上的，是一群完全陌生的脸。
有一身黑衣的帝国保安处残党，手里握着冲锋枪。有穿着海军制服、离了海不知道怎么打陆战的水手。
有端着陈旧步枪的外国志愿兵，金发、灰发，在冷风里缩着脖子。有原本该在后方绞刑架边上站岗的战地宪兵。还有那些已经辨认不出番号、大衣被烧得东一个洞西一个洞的国防军散兵。
他们密密麻麻地站在废墟里。
像一堆被扔在垃圾场里、马上就要被扫进焚化炉的破布。
他们都在看着丁修。
看着那个挂着双剑银橡叶的连长。等待着最后的结局。
“传我命令。”
丁修没有放大嗓门去喊口号。他只需要把话递给站在最前面的几个军官。
“除了在里面干活的工兵。”
“其余所有人。”
“全体列队。在这片废墟上集结。”
军官们听到指令，立刻转身。粗哑的喝令声在广场上开始此起彼伏。
“海军！这边靠拢！”
“志愿兵！把枪拿好！别像个死人一样站着！”
“还能动的都滚过来！”
杂乱的脚步声在国王广场上响起。
几千个已经丧失了一切退路的幽魂，开始在夜风里拖动僵硬的腿。
没有整齐的步伐。
没有昂首挺胸。
他们只是把手里那根最后还能喷出火的铁管抓紧，慢慢靠成一个个并不怎么方正的方阵。
丁修踩上一块断裂的防空炮底座。
他的视野掠过这群默不作声的士兵。看着他们身上的泥、他们眼里的空洞，以及头顶越压越低的红色暗云。