用仇恨来谈判？用仇恨来做交易？用仇恨来换取保护？
他睁开眼睛。
“老大，他们不会相信我们。”
“我知道。”
“他们不会帮我们。”
“我知道。”
“他们会杀了我们。”
林锐沉默了几秒。
“我知道。”
林肯的手在方向盘上握紧了。指节白得像骨头。他的右腿踩在油门上，车速没有变，但他的呼吸变得更慢了，更深了，像是在用呼吸来压制某种正在从胃部升起来的东西。
“那我们为什么还要去？”林肯问。声音很低。低到几乎听不到。
林锐看着前方的路。沙漠在窗外流淌着。沙丘的脊线在金色的阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
“因为我们没有别的地方可去。”
车厢里安静了。没有人说话。只有引擎的声音，轮胎碾过沙地的声音，风从车窗缝隙里钻进来的声音。和那枚子弹在口袋里、在指尖下、像一颗沉睡的种子一样、安静的、等待的声音。
将岸把墨镜拿起来，戴回去。黑色的镜片遮住了他的眼睛，遮住了那只深棕色的、锐利的右眼，也遮住了那只灰白色的、浑浊的左眼。他的脸变成了一副沉默的面具。
“老大。”
“嗯。”
“如果他们在廷扎瓦滕设了埋伏呢？”
林锐看着他。墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。但他知道将岸在看着他。在等他的答案。
“那我们就不进村子。把车停在远处。我一个人走进去。”
将岸的嘴唇动了一下。那个动作不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。是忠诚。不是那种挂在嘴边的、写在报告里的、用来感动别人的忠诚。是一种更安静的、更沉默的、从来不需要说出来的忠诚。是知道你会去送死、所以提前在死神门口等着、准备把你从死神手里抢回来的忠诚。是即使知道前面是死路、也要和你一起走到底的忠诚。
“我跟你一起去。”将岸说。
林锐看着他。看了很久。
“好。”他说。
车子继续向南行驶。沙漠在窗外流淌着。太阳从金色变成了橘红色，沙丘的影子从短变长，从长变短，随着太阳的移动而移动。林肯的车速没有变。一百公里每小时。引擎在轰鸣。
他们将岸都不再说话。两个人并排坐着，一个看着前方的路，一个看着GpS导航仪上的那条弯弯曲曲的线。两个人的呼吸都很平稳，都很均匀，都在同一个频率上。像两台被调到了同一节奏的节拍器，在黑暗中无声地摆动着。
林肯从后视镜里看了他们一眼。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛里有光。不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西。一个在后方等待的人，在看到前方的人活着回来时，才会有的那种光。
他把目光收回来，看着前方的路。沙漠在窗外流淌着。沙丘的脊线在橘红色的阳光下像一把把被烧红的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
他踩下油门。车速提到了一百零五公里每小时。引擎在轰鸣，轮胎在沙地上打滑了一下，然后抓住了地面，车子向前冲去。
身后，沙漠在黑暗中沉默着。前方，廷扎瓦滕在阳光下等待着。那里有一口井，三百个人，和一个血债累累的账本。
林肯握着方向盘，看着前方的路。他的右腿踩在油门上，左腿在刹车踏板上方悬着。他的锅盖头在阳光下闪着青灰色的光，鬓角的白茬在汗水的作用下贴在头皮上。
“老大。”林肯突然开口道，“说实话，这恐怕并不是一个很好的主意。”
“嗯，我明白。”林锐叹了一口气，“但凡有第二种选择的话，我都绝不会这么做。但是现在，我们恐怕没有其他更好的选择。”
“我们会活着回去的。”林肯点上了一支烟，“更糟糕的情况，我们也曾经遇到过。现在，显然还没有那么糟。”
林锐沉默了几秒。
“我知道。”他说。
下午一点十二分，廷扎瓦滕出现在地平线上。
不是那种从沙漠里慢慢浮现出来的、像海市蜃楼一样的存在。它是突然出现的——翻过一道沙丘之后，它就躺在那里，像一个被遗弃在沙漠深处的、正在腐烂的动物尸体。
几栋土坯房，一座破败的清真寺，一圈用铁丝网围起来的骆驼圈，和一排被风沙侵蚀得面目全非的太阳能板。
没有树，没有草，没有任何绿色的东西。只有土，只有沙，只有石头，和被太阳晒得发白的骆驼骨头散落在村子外围，像一个个沉默的路标，告诉每一个走近的人——你正在进入一个被世界遗忘的地方