俞飛鸿的眼皮开始发沉，声音越来越小，越来越慢。她把手机从杯子上拿起来，握在手心里，侧躺在沙发上，把脸埋进靠垫里。

    “困了？”陈浩问。

    “嗯。”她的声音闷闷的，从靠垫里传出来。

    “去床上睡。”

    “不想动。”

    “那我把电话挂了？”

    “不要。”

    陈浩没有挂。他安静地等着，听着她那边逐渐变得均匀的呼吸声。过了大概三分钟，她的呼吸彻底平稳了，像是一条河从湍急的峡谷流进了开阔的平原，流速慢了，水面平了，一切都安静了。

    “晚安，飛鸿。”他轻声说。

    他没有挂断。他把手机的亮度调到最低，放在书桌上，关掉了台灯。书房里暗了，只有手机屏幕上的那一点微光，一明一暗地闪着，像是一颗不肯熄灭的星星。

    北京的那边，俞飛鸿的手机也亮着。屏幕朝下，扣在沙发的垫子上，蓝白色的光从缝隙里透出来，在天花板上投下一小片圆形的光晕。那个光晕很小，小到像是一个人站在很远的地方举着一盏灯，你看不清他的脸，但你知道他在那里。

    一直都知道。

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