他关上门，走回书桌前坐下。
那张诉状还摊在桌上。
他拿起来，又看了一遍。
字迹潦草，血迹斑斑。
能想象出当年写这张纸的情景。一个刚死了丈夫的女人，躲在昏暗的油灯下，用发抖的手写下这些字。写一句，哭一句。血是从哪里来的？可能是咬破了手指，也可能是……别的。
然后她带着这张纸，去府衙告状。
知府当面撕了纸，把她打入大牢。
诬她毒杀亲夫。
判斩立决。
张希安放下诉状，手撑着额头。
书房里很静。
他能听见自己的呼吸声，还有心跳声。
咚，咚，咚。
很重。
他知道，从看到这张诉状的那一刻起，事情就不一样了。
之前是查案，是找线索，是试探。
现在，是亮刀。
这张诉状就是刀。一把沾着血的刀。
他要拿着这把刀，去砍一堵墙。一堵用银子、用人命、用十年时间垒起来的墙。
能砍开吗？
不知道。
但不砍，不行。
张希安站起来，走到书架前，打开最底层的木匣子。
虎符还在里面。
冰凉的，沉甸甸的。
他拿起虎符，握在手里。
凉的。
一直凉到心里。
陛下给他这把刀，让他砍人。
现在，他要砍了。
张希安把虎符放回去，锁好匣子。
然后他坐回书桌前，铺开纸，磨墨。
他要写一份提审文书。
天一亮，就去府衙大牢提人。
诉状上提到的人，还活着的，一个都不能少。
墨磨好了。
张希安蘸了墨，在纸上写：
“巡检使张希安，奉旨查案。今获关键证物，需提审在押人犯。以下人等，即刻押解至驿馆候审——”
他停了一下，想了想，继续写。
写下一个名字，又一个名字。
都是这三天里，上下查到的、还活着的人。
当年作伪证的邻居的亲戚，参与押解的差役的同乡，还有几个可能知道内情的衙门旧吏。
不多，七八个。
但够了。
张希安写完，放下笔，吹干墨迹。
然后他折好文书，放进怀里。
天快亮了。
窗外的天色从漆黑变成了深灰，又慢慢透出一点鱼肚白。
风小了，但更冷了。
张希安站起来，活动了一下僵硬的肩膀。
他走到窗边，看着外面渐渐亮起来的天。
今天会是个晴天。
阳光会照进淮州城，照在青石板路上，照在来往的行人脸上。
没人知道，十年前这里发生过什么。
没人知道，有一个女人死在这里，有一个男人死在这里，还有一个书吏死在这里。
死得无声无息。
就像从来没活过一样。
张希安看着那片渐渐亮起来的天，看了很久。
然后他转身，走回书桌前，拿起那张诉状。
小心折好，放进贴身的内袋里。
纸很薄，贴着胸口，能感觉到。
有点凉。
但很快，就会被体温焐热。
就像那些死了十年的人，那些被忘了十年的事。
总有一天，会被想起来。
被晒在太阳底下。
门被推开。
上下走进来，身上带着外面的寒气。
“查到了。”上下说，“大牢里关着三个人，都是当年案子的边缘人物。一个是被李四收买作伪证的闲汉，一个是帮孙大勇搬过家的车夫，还有一个是当年在府衙当差的杂役，认识陈书吏。”
张希安点头。
“周永福呢？”
“住在城东的周府，三进的大院子，家里有护院二十多人。”上下说，“他今年五十六岁，身体不好，很少出门。但每天下午，都会去城里的茶楼听戏。”
“茶楼叫什么？”
“悦来茶楼。”上下说，“他包了二楼的雅间，常年留着。”
张希安记下了。
“还有，”上下顿了顿，“我回来的时候，发现驿馆外面多了几个人。在街角蹲着，盯着大门。”
“周知府的人？”
“应该是。”上下说，“要处理吗？”
张希安摇头。
“让他们盯着。”他说，“正好，让他们看看，我们今天要干什么。”
上下没说话。
张希安从怀里掏出提审文书，递给上下。