，谁也认不出它曾是一根上好的人参。

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    就像谁也说不清，贾府是怎么从赫赫扬扬，走到了今天这一步。

    不是哪一个人的错。不是哪个决策的失误。不是哪一场风浪的打击。而是时间到了。一个家族像一个人一样，有生就有死，有盛就有衰。一百年，两百年，再大的富贵，到了时候，也要化成灰的。

    那些读书的人，研究红学的人，写了千万字的文章去分析贾府衰败的原因，说教育不好，说经济不善，说政治失策，说子孙不肖。可说到底，这些不过是表象。深一层的东西，是天地之间那个谁也逃不脱的道理——所有的秩序都在走向混乱，所有的生命都在走向消亡，所有的富贵都在走向灰烬。

    可人终究是不甘心的。

    不甘心，便有了书，有了诗，有了画，有了戏，有了代代相传的故事。读书的人，在别人的故事里流自己的泪，在别人的命运里照见自己的影子。写作的人，把一生的痴想、妄想、空想都写进书里，希望那些字能比自己活得久一些。研究红学的人，一头扎进那个大观园里，再也不肯出来，在那些诗词曲赋、人情世故、盛衰荣辱里，找到了一个可以安放自己灵魂的地方。

    说到底，不过是对抗罢了。

    对抗无聊，对抗虚无，对抗那个终将化为朽糟烂木的命运。

    就像那包人参，明知道终要成灰，可收着它的人，还是仔仔细细地包好，放进紫檀木的柜子里，用最好的锦缎垫着，盼着它永远不要坏。

    这世上所有的书，所有的字，所有的故事，大约都是这样来的。

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