张卫国站起来，跟他碰了一杯。

    苏轼一口干了，忽然凑到他耳边，压低声音：

    “先生，你知道吗，我写那篇策论的时候，脑子里一直想着你。”

    张卫国愣了愣：

    “想我什么？”

    苏轼嘿嘿笑了两声：

    “想你说的那些话。你说，好人就够了。我就想，我要做个好人。写文章，也要做好人写的文章。”

    他拍了拍张卫国的肩膀：

    “先生，谢谢你。”

    张卫国沉默了一会儿，道：

    “那是你自己写的。”

    苏轼摇摇头：

    “不是。是你教我的。”

    张卫国没说话。

    苏轼又被人拉走了，继续喝酒，继续笑。

    张卫国坐回角落里，看着那个被众人围着的身影。

    烛火映在他脸上，映得他的笑容格外明亮。

    张卫国忽然想起一件事。

    九百多年后，有人问，苏轼为什么能写出那么好的文章？

    有人说是因为天才，有人说是因为勤奋，有人说是因为阅历。

    可此刻，他看着那个喝得满脸通红的少年，忽然觉得，那些都对，但好像又都不全对。

    也许，最根本的原因，是他心里装着太多人。

    装着爹，装着娘，装着弟弟，装着那个在巷子里开药铺的大夫。

    他把这些人都装在心里，写出来的东西，才那么有温度。

    宴席散了，张卫国起身告辞。

    苏轼追出来，站在门口：

    “先生，明天我去看你！”

    张卫国点点头，转身走进夜色里。

    月光照在汴京的街道上，一片清冷。

    他慢慢走回药铺，推开门，点上灯。

    屋里静静的，只有他一个人。

    他坐在桌前，看着那盏灯，忽然想起苏轼说的话：

    “是你教我的。”

    他摇摇头，嘴角微微弯了弯。

    他没教什么。

    只是站在旁边，看着而已。

    接下来的日子，苏轼常来。

    有时带着酒，有时带着诗，有时什么都不带，就是来坐坐，说说话。

    张卫国的药铺，渐渐成了他在汴京的一个落脚点。

    有一天，苏轼拿来一沓纸，往桌上一放：

    “先生，你看看这个。”

    hai