但是科楚奇二号堡垒已经连续多日没有收到任何来自外界的消息了。
电报机的通讯兵每天定时开机，手指按在电键上，一遍又一遍地呼叫。
但回应他们的，只有电流的嘶嘶声，像一条蛇在黑暗里吐着信子。
拉斐尔站在指挥部的窗前，看着外面那片灰蒙蒙的雪原。北边那条灰黑色的、若隐若现的线是欧文的营地，那些帐篷在风雪中像一群蹲伏着的、沉默的野兽。
他们一直在那里，像两头吃饱了的狼，蹲在羊圈的栅栏外面，舔着嘴唇，不急，不躁，等着。
马林科夫坐在桌边，面前摆着半块黑面包。面包已经硬得像石头了，他用刀背敲了敲，面包没碎，刀背上留下了一道白印子，他开口问道：
“我们的粮食还能撑多久？拉斐尔。”
拉斐尔从口袋里摸出一本皱巴巴的笔记本，翻了几页，手指在数字上慢慢划过。那些数字他闭着眼睛都能背出来，但每次看，心都会往下沉一截，像一块石头被丢进了深水里，没有声音，只是一直往下坠。
“十天。最多十天，希斯顿人再这么封锁下去，我们就一直得不到补给。如果每天只吃两顿，还能撑半个月。”
“如果只吃两顿，人就不用撑了——饿都饿死了，还打什么仗？”
马林科夫又好气又好笑的问道：
“那弹药呢？”
拉斐尔把笔记本翻过一页，摇了摇头。
“比粮食还要不容乐观。”
拉斐尔闭上了眼睛，他感觉到那根弦又在紧了。
马林科夫无奈的叹了口气，开始说点安慰人心的话：
“希斯顿人那边你比我们也好不了多少。他们也在消耗，炮弹不是无限的。欧文部队的炮击从每天一轮变成了两天一轮。凯伊的机甲从前每天夜里都来，现在也是光骚扰不开炮。相信他们撑不住了。”
“你确定？”拉斐尔睁开眼，看着他。
“不确定。”
马林科夫说。
“但只能这么想。如果不想着他们也撑不住了，我们就真的撑不住了。”
拉斐尔没有说话。他知道马林科夫说的是对的。人在绝境里，需要一根绳子。哪怕那根绳子是一根稻草，一扯就断，但只要它还在手里，你就不会放弃。他现在手里攥着的，就是一根稻草。那根稻草叫做“援军”。
援军。
这两个字在这座堡垒里，比神明的名字更神圣。
士兵们私下里议论，说本土的援军一定会来的，因为卓雅司令官已经派船回去求援了。
他们想象着那艘船在暴风雪中穿行，想象着它冲破希斯顿人的封锁线，想象着它靠岸的那一刻，本土的将军们看到卓雅的电报，拍案而起，下令舰队出港，下令军团北上。
他们想象着那些涂着双头鹰徽的运兵船出现在海平面上，想象着那些穿着军大衣的、操着家乡口音的士兵跳下船，踩着齐膝深的雪朝他们跑来。
“援军会来的。”
老兵对新兵说。
“本土的援军要过来，肯定先在柯楚奇一号堡垒登陆。科楚奇1号堡垒有港口，从那里登陆是最佳选项。援军到了，先在一号休整，然后再赶过来支援我们。最多半个月，也许十天，也许——”
他没有说“也许五天”。因为他自己也不信。
拉斐尔听见过这些对话。他没有打断，也没有纠正。
因为他也需要那根稻草。
但一天天过去了，已经七天过去了。
海面上什么都没有。电报机里的嘶嘶声还在继续。
第七天的夜里，电报机忽然安静了。
通讯兵坐在电台前面，手指悬在电键上方，愣住了。
他以为自己听错了，把耳机又往耳朵上压了压，屏住呼吸，听了很久。
“长官！长官！”
通讯兵的声音在安静的指挥部里炸开，像一颗被人猛地踩碎了的冰，
“有信号了！有信号了！”
马林科夫从椅子上弹了起来。
他的手指在发抖，嘴唇在发抖，整个人像一台快要散架的机器，每一个零件都在嘎吱嘎吱地响。
“是谁？是谁在发报？”他的声音又尖又急，像一根被人猛地绷紧了的弦。
通讯兵已经在抄了。
他的笔尖在纸面上飞快地划过，发出沙沙的声响。
“是……是柯楚奇一号堡垒，卓雅司令官的通讯部。”通讯兵的声音有些发紧。
马林科夫猛地转过身，看着拉斐尔。
拉斐尔已经站起来了，站在桌边，他们都期望着是援军到来的消息。
“快念。”他说，声音急切。
通讯兵咽了一口唾沫。
他的手指在纸面上划过，一个字一个字地念出来，声音在