肤，脖子、肩膀、右手——没有一块是完好的。

    旧的疤痕叠着新的疤痕，新生的皮肤粉红皱巴，像被揉皱了的纸。有些地方还在渗液，纱布贴着，胶布的边缘已经翘起来了。

    导管从那些仪器上垂下来，扎进他的身体。手臂上，脖子上，胸口，数不清的，像一根根从天上垂下来的、透明的、带着血色液体的藤蔓。

    那些仪器在闪着绿光，在发出细微的、有节奏的滴滴声。

    血从导管里流出来，流进那些嗡嗡作响的机器，在那里面过滤、净化、不知道在做些什么，然后又从另一根导管流回去，重新输进他的身体。

    叶若夫站在那里，僵住了。

    “这是……什么情况？”

    他的声音沙哑，嘶哑，像被人掐着喉咙。

    他往前走了一步，又走了一步。他的腿在发抖，膝盖在打颤，像两根快要折断的木棍。

    他的眼睛瞪着那张病床，瞪着那只露在白布外面的、被烧伤的、指甲发白的右手，瞪着那张被绷带缠得只剩下半边的脸。

    那张脸，正是叶塞尼亚帝国的摄政尼古拉。

    没错，尼古拉没有死。

    只不过此刻的尼古拉已经一副受伤严重的残缺。

    他左边的半张脸被绷带缠着，看不出里面是什么样子。右边的半张露在外面，灰白色的皮肤，干裂的嘴唇，紧闭的眼睛。

    那半张脸上，从颧骨到下颌，有一道伤疤。

    新生的皮肤是粉红色的，皱巴巴的，像被人揉皱了的纸。

    叶若夫张了张嘴，喉咙像被什么东西堵住了，然后艰难的说道：

    “尼古拉大人……”

    床上的人没有动。那些仪器在闪着绿光，那些导管里的液体在流动，那些滴滴声在响，一下，又一下，像一颗在慢慢衰竭的心脏。

    “尼古拉摄政大人……”他又喊了一声，声音大了一些。

    那只没有被绷带包裹的眼睛，动了一下，睁开了。

    那只眼睛，灰蓝色的，浑浊的，像一口结了霜的老井。

    它在眼眶里慢慢转了一下，从左边转到右边，从右边转到左边，然后定在了叶若夫脸上。

    “……谁？”

    那声音不是从嘴里发出来的，是从喉咙里挤出来的。沙哑的，破碎的，像一条快要断掉的线。

    “谁……来了？”

    “尼古拉大人。”叶若夫开口，声音沙哑得不像他自己。

    “是我呀，叶若夫。”他指着自己，手指在发抖。“您忠诚的仆人——叶若夫。来看您了。”

    那只灰蓝色的眼睛看了他几秒。

    “哦……”

    那只眼睛又闭上了。

    叶若夫站在床边，看着那张只露出半边的脸。

    他想起尼古拉，那个曾经站在冬宫广场上、穿着笔挺军装、灰蓝色的眼睛里满是锐气的人。

    那个发动政变、屠杀贵族、把四位大公钉上十字架的人。

    那个驾驶火焰巨人苏尔特、与恶魔之子在搏杀，并成功将两台阿波菲斯击败的人。

    那个把整个帝国搅得天翻地覆的人，那个曾经那么强大、那么骄傲、那么不可一世的人。

    现在他躺在这里。

    缠着绷带，插着管子，盖着白布。断了三肢，烧伤全身，血被抽出来过滤一遍又输回去。

    像一个还没有死、但已经被人忘记了的、正在慢慢腐烂的幽灵。

    叶若夫的眼睛红了。他的嘴唇在发抖，他的喉咙在发紧，他的鼻腔在发酸。他强忍着，没有哭出来。

    他不能哭。他是宪兵队的将军。他是尼古拉最忠诚的部下。他不能在尼古拉面前哭。

    他站在那里，把腰弯下去，弯得很深，很深，额头几乎要碰到白布的边缘。

    贝利亚迈着那种不急不慢的步子走过来，他走到床边，站定，歪着头看着床上的人。

    他抬起手，伸出食指，轻轻戳了戳尼古拉没有被绷带缠住的那半张脸。

    戳在颧骨上。很轻，像在戳一团棉花。

    “哎呀，今天气色不错嘛。看来我给你的治疗方案，还是有用，你的气色比上个月好多了。”