“再来。”他说。
第六个东西身上的裂缝裂到了最大。从顶端裂到底部，贯穿了它蜷了不知多少年的身体。灰白色的光像一条河一样涌出来，涌到铁岩身上，涌到地底的石头里，涌到头顶的根尖上。光重得把石头压出了裂纹，把根尖压弯了。但铁岩顶着。两只手，一个腰，一副跪在地上的膝盖。还有腰上那只没有形的手——坦禹的手。
光流了很久。久到铁岩感觉不到自己的手了。手还在那里，按在第六个东西身上，但他感觉不到了。不是麻了，是手变成了别的东西——不是他的手了，是光的手，是重的手，是那个东西自己的手。他的手和它的光长在了一起，分不开。
然后光停了。
不是流完了，是轻了。光还在流，但重量在减轻。从铁水变成铁，从铁变成铁环，从铁环变成铁锈。轻一点，再轻一点。轻到铁岩的手能抬起来了。他把手从它身上收回来。手离开它表面的那一刻，发出很响的一声——像两块焊在一起的铁被掰开。他的手心在冒烟。不是烫的烟，是冷的烟。四十年炉火的温度，全部给出去了。手心凉透了。
他跪在它面前，看着它。它在黑暗里亮着。身体上的裂缝从头裂到尾，灰白色的光从裂缝里流出来，流得很慢，但不再重得往下坠了。光流到它身体外面，绕了一圈，又流回去。像一个很久没流过血的人，第一次感觉到血在血管里流。
它动了一下。
不是翻身，是动。很轻的一下，像一个人躺了太久，第一次动了动手指。它动了那一下之后，停了很久。然后它又动了一下。比第一下重。它在试着把自己从地上撑起来。不是翻身，是撑。它太重了，重到连翻身都做不到。它只能先撑。把身体从压了不知多少年的地面上撑开一条缝。
铁岩看着它撑。它撑起来一点，落回去。又撑起来一点，又落回去。每撑一次，地面就颤一下。颤从它身下传出去，传遍地底，传上树根，传进那棵树的树干里。树干上，第三十三个点——还没有亮的那一个——开始闪。灰白色的，很重。一闪，一灭。和它撑起来的节奏一样。
“别急。”铁岩说。“撑不起来就慢慢撑。我守炉子第一年，一块铁都搬不动。搬了四十年，搬动了。你等了我这么久。我等你。等你撑起来。”
第六个东西停了一下。然后它又开始撑。这一次撑得比之前都高。它把自己从地面上撑开了半寸。半寸，对它压了不知多少年的重量来说，已经是翻过了一座山。它撑在那里，停住了。不是撑不动了，是在记住。记住这半寸的感觉。记住自己是可以动的。
铁岩把手伸出去，按在它撑开的缝隙里。手很凉，什么温度都没有了。但手还在。他把手垫在它身下，垫在那半寸的缝隙里。
“撑不住的时候，我的手在这里。落回来，落在我手上。不疼。”
第六个东西在他手心里颤了一下。不是撑，是认。认这只手。这只手和它一样重过——搬了四十年铁的手，每一块铁都是一座小山。这只手知道重是什么。这只手也知道重是可以搬动的。
它落回来了。很慢，很轻，像一片叶子落在水面上。落在铁岩手心里。铁岩的手托着它，托得很稳。手在它身下很凉，但它落上去的时候，凉里面透出一点暖来——不是炉火的暖，是另一种暖。两个人一起搬过重东西的人，手和东西之间会生出这种暖。
“好。”铁岩说。“再来一次。”
它又撑起来。比上一次高。铁岩的手跟着它，托着它。它撑，手就往上抬。它落，手就往下接。一次，两次，三次。撑得越来越高，落得越来越轻。到第七次的时候，它撑起来了。不是撑开一条缝，是把自己从地面上撑了起来。它的身体离开了压了不知多少年的地面，悬在半空。灰白色的光从裂缝里涌出来，照亮了整个角落。
它悬在那里，不知道该往哪边翻。
铁岩把手从它身下抽出来，按在它侧面。两只手，一只在左，一只在右。和推铁水一样。铁水不知道该往哪边流的时候，他的手会告诉它。
“这边。”他说。手往左边推。
它往左边翻了。很慢，很重。压了不知多少年的身体第一次翻身，每一寸都在响。不是关节响——它没有关节，它是一整块。一整块在响，从里到外，从顶到底。响声很大，大得整个地底都在颤。地面上，那棵树的叶子全部竖起来了，沙沙地响，和地底的翻身一个节奏。
它翻过去了。
从左边翻到右边。翻过去的那一刻，它身体里的光不流了。不是停了，是稳了。光在它身体里亮着，灰白色的，很重，但不再压得它动不了。光从裂缝里照出来，照在铁岩脸上。铁岩跪在它旁边，手还按在它身上。脸上全是光。灰白色的光里，他的脸很老，很累，但很稳。
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“翻过去了。”他说。“你翻过去了。”
他把手收回来。手从它身上离开的时候，没有声音。不是焊