三万人。
前锋五千轻骑，由拓跋烈的侄子拓跋青统领，清一色的乌骓马，人马皆披轻甲，弯刀挂在马鞍右侧，弓箭搭在马鞍左侧，每人配双马，日行百里不在话下。
中军一万五千，是拓跋烈亲自率领的主力。
其中五千铁鹞子重骑兵是北漠最精锐的部队，人马皆披铁甲，冲锋时如同一道黑色的铁墙，挡者披靡。
后军一万，押运粮草辎重，牛羊成群，绵延数里，浩浩荡荡。
大军沿着黑水河南下，马蹄踏碎河边的野花，扬起漫天黄尘。
斥候骑兵撒出去数十里，像一群饿狼的触角，探向南方那片富庶的土地。
拓跋烈骑在乌骓马上，望着前方那条蜿蜒消失在远方的官道，面无表情。
他的身后，那面绣着金狼头的大纛在晨风中猎猎作响，狼头眦目咧嘴，栩栩如生，像要择人而噬。
耶律楚材策马跟在他身旁，瘦小的身躯裹在皮袍里，像一只干枯的猴子。
“军师，”拓跋烈忽然开口，声音被风吹得有些散，“你说，赵德柱会出城吗？”
耶律楚材捻着佛珠，眯着眼，过了好一会儿才道：“会。”
“为何？”
“因为赵德柱此人，老成持重是真，不忍百姓受苦也是真。”
耶律楚材的声音不紧不慢，像在说一件微不足道的小事，“佯攻的骑兵只要在关外烧几个村子，杀几个百姓，他就坐不住了。”
拓跋烈嘴角微微一翘，没有再问。
他信任耶律楚材，就像信任自己的右手。
二十年来，这个人替他谋划过无数次战役，从未失手。
五日后，五月二十七，古北口。
古北口是京城的北大门，长城上的重要关隘，两侧群山叠嶂，中间一条狭长的通道，最窄处只能并行两辆马车。
关城建于洪武年间，城墙高两丈八，厚两丈四，外包青砖，内填夯土，历经百年风雨，依然坚固如初。
赵德柱站在城楼上，手扶着垛口，眯着眼望向北方。
他今年四十六岁，在边关打了二十多年仗，从一个小兵一步步爬到京营副将的位置，靠的不是运气，是一条命。
他身上有七处伤疤，最险的一处在左肋，那是一把弯刀留下的，再深一寸就捅穿了肝脏。
今日他有些心绪不宁。
说不上来为什么，就是觉得胸口闷得慌，像压了块石头，喘气都不顺当。
“将军，”亲兵赵虎小跑着上来，手里捧着一封刚送到的军报，“北漠斥候在关外八十里出现，约莫百余骑。”
赵德柱接过军报，扫了一眼，眉头拧成了一个疙瘩。
百余骑斥候，不算多，可也不正常。
北漠人往年南侵，都是秋高马肥的时候来，春夏天热，马匹掉膘，不是打仗的好时节。
如今才五月，他们来做什么？
“再探。”他把军报递回去，“盯紧了，有动静立刻报。”
“是！”
赵虎刚走，又一个斥候连滚带爬冲上城楼，满脸是汗，声音都变了调：“将军！不好了！北漠骑兵烧了关外二十里的张家村！男女老少……全死了！”
赵德柱的瞳孔猛地一缩。
他的手指死死抠住垛口。
张家村，他知道那个村子。
不到一百户人家，靠种地打猎为生，日子虽苦，可人人脸上都带着笑。
他去过那里，吃过老乡家的粗粮饼子，喝过老乡家的井水。
“多少人？”他的声音压得很低，像从牙缝里挤出来的。
“至少一千骑！黑压压一片，往南冲过去了！将军，快出兵吧！再不出兵，前面的几个村子都保不住了！”
赵德柱的手在发抖。
不是怕，是怒。
打了二十多年仗，他见过太多这样的场面——北漠人烧杀抢掠，无恶不作，而他们这些当兵的，只能躲在城墙后面看着。
他咬了咬牙，又咬了咬牙。
“传令——”他的声音沙哑，“点三千骑兵，随我出城。”
“将军！”
副将刘勇大惊失色，“不能出城啊！北漠人这是诱敌之计，您看不出来吗？”
“看出来又如何？”
赵德柱转过头，盯着他，眼眶泛红，“看出来就能眼睁睁看着百姓被杀？”
刘勇张了张嘴，说不出话。
他当然不能，可他更知道，出城就是中计，中计就是送死。
赵德柱没有再说，大步走下城楼。
三千骑兵在城门口列阵，清一色的高头大马，甲胄鲜明，长枪如林。
这些人跟了他多年，从边关到京城，从京城到古北口，打过仗，流过血，是真正的百战之兵。