，声音低了些：

    “他叫孙路福，六十八了。在厂里干了...

    算上建厂前在小作坊的时候，快四十年了。

    前些年退了，但退了没事干，天天来厂里转，

    有时候帮着看看门、扫扫地。食堂的饭便宜，他一个人过，就在这儿吃。”

    “家里没人？”

    王守一摇了摇头：

    “老伴走了七八年了，有个儿子在外面打工，一年回来一趟。

    他一个人住，就住在厂后面那排老宿舍里。”

    路航滨没再问了。他端起碗，把那碗紫菜蛋花汤喝完，

    然后站起来，走到老头儿身边。

    老头儿抬起头，浑浊的眼睛里满是惶恐，

    手里的筷子悬在半空，不知道该放哪儿。

    路航滨在他旁边坐下，看着他碗里那碟子炒南瓜和炒豆角，

    沉默了几秒，然后问了一句：

    “师傅，您酿了一辈子酒，这酒好不好，您说了算。

    您觉得，咱们的德川大曲，行不行？”

    老头儿的手抖得更厉害了。他张了张嘴，

    好半天才挤出一句话，声音沙哑得几乎听不清：

    “行...行的。这个酒，行的。”

    他低下头，看着碗里的饭，声音更低了，像是在自言自语：

    “我十五岁就在作坊里跟师傅学酿酒，那时候用的就是这口窖池。

    师傅说，酒是活的，你用心对它，它就用心对你。

    后来厂子建起来了，我当班长，带着十几个徒弟，

    一锅一锅地蒸，一坛一坛地存。

    八几年的时候，我们的酒拿到省里去评，

    评了个优质产品奖，那是我去领的奖...”

    他的声音越来越小，最后几乎听不见了。

    他抬起头，看了路航滨一眼，那目光里有太多东西——有骄傲，

    有心酸，有恳求，也有一种不知道该对谁说的委屈。