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可她没有忘记小姐。
每年过节，她都会托人带东西回京城。南方的茶叶，丝绸，干货，土产，一样一样地寄回来，从来不曾断过。
现在她老了。丈夫走了，孩子成家了，铺子也交给别人打理了。她一个人，孤零零的，不知道该去哪里。
她就回来了。
回到小姐身边。两个人坐在院子里晒太阳，聊天，喝茶，回忆年轻时候的事。有时候什么都不说，就那么坐着，也挺好的。
周若兰站在苏妙身后，看着她一笔一画地写。
苏妙的字已经不似当年那样遒劲有力了。笔锋有些抖，笔画有些颤，偶尔会写错一个字，涂掉重写。可那字里有一种东西，是年轻时候没有的。是沉下来的，是熬出来的，是经过了几十年的风霜雨雪之后，才有的那种温润和笃定。
写到小丫鬟被管家娘子揪着耳朵骂的那一段，苏妙的笔停了停，嘴角微微翘起来，像是想起了什么遥远的事情。
写到小姐教小丫鬟认字的那一段，苏妙的笔变得很轻很柔，每一个笔画都像是在抚摸什么珍贵的东西。
写到小丫鬟出嫁、离开京城的那一段，苏妙的笔顿了一顿，纸上洇开了一个小小的墨点。她没有涂掉它，就那么留着，像是眼泪，又像是一个句号。
写到老太太回到小姐身边、两个人坐在院子里晒太阳的那一段，苏妙的笔越写越慢，越写越轻，最后几行字，像是秋天的落叶，一片一片地，慢慢地，飘落在纸上。
周若兰看着那些字，一个字一个字地看过去，看到最后，她愣住了。
她认出来了。
那个小丫鬟，是她。
那个小姐，是苏妙。
那是她们的故事。是她和她家小姐的故事。
“小姐，这写的……”周若兰的声音哽住了，后面的话堵在喉咙里，怎么也说不出来。
苏妙没有抬头，还在写着最后几行字。她的笔很稳，虽然慢，但很稳。直到最后一个字写完，她才搁下笔，转过身来，看着周若兰。
她笑了。
那笑容很淡，很轻，像是秋天傍晚的天光，不刺眼，不热烈，但暖暖的，柔柔的，照在人身上，从皮肤一直暖到心里去。
“写的就是你。”
就这么四个字。轻描淡写的，好像她只是说了一句“今天天气不错”或者“茶凉了再续一杯”。好像她不是在写一个戏本子，不是在用一支颤巍巍的笔、一双布满皱纹的手，把她和周若兰这一辈子的情分一个字一个字地刻在纸上。
可就是这四个字，让周若兰的眼泪一下子涌了出来。
她站在书案旁边，眼泪顺着脸颊往下淌，一滴一滴地落在衣襟上，落在袖子上，落在苏妙刚刚写完的稿纸上。她抬手去擦，越擦越多，怎么都止不住。
“小姐……”她的声音又哑又碎，像是被水泡过的纸，一碰就要散，“您把我写得太好了。我没那么好。”
她说的是真心话。她不识字，是小姐教的。她不会算账，是小姐手把手教的。她不懂规矩，是小姐一样一样教的。她能有今天，能体体面面地活着，能在这个世界上站稳了脚跟，全是因为小姐。
她不过是做了分内的事。不过是在小姐需要的时候，回来了。不过是在小姐身边，陪着。
苏妙看着周若兰哭，没有劝，也没有递帕子。她就那么安安静静地看着，等周若兰哭了一阵，抽抽噎噎地缓下来，才伸出手，拍了拍她的手背。
“你就有那么好。”
五个字，每个字都是真的。
苏妙说的是实话。她这辈子见过很多人，聪明的人，能干的人，漂亮的人，有本事的人。可像周若兰这样的人，不多。一辈子记得别人的好，一辈子念着别人的恩，一辈子把“报答”这两个字刻在骨头里，走到哪里都不会忘。
这不是谁都能做到的。
周若兰摇摇头，还想说什么，嘴唇哆嗦了几下，什么都说不出来。她往前走了两步，弯下腰，伸出手臂，把苏妙轻轻地抱住了。
她抱得很小心，很轻，像是抱着一个很珍贵的、很容易碎的东西。苏妙瘦了，瘦了很多，肩膀上的骨头硌手，脊背也不像从前那样挺直了。可她的心跳还是稳的，一下一下的，隔着衣料传过来，带着体温，带着生命力。
周若兰把脸埋在苏妙的肩膀上，哭得稀里哗啦的。
苏妙没有推开她，也没有说什么“别哭了”之类的话。她只是抬起手，轻轻地、慢慢地拍着周若兰的背，一下，一下，一下。那节奏很慢，很稳，像是很多年前，她哄安安睡觉时的拍法。
“行了行了，”过了一会儿，苏妙才开口，声音里带着一点笑意，“别哭了。再哭我就不给你了。”
周若兰立刻抬起头来，红着眼睛，鼻子也红红的，满脸都是泪痕，但眼神一下子就变了，变