出那张折得极小的纸，摊开在地板上。

    “南边的路线，你们想听细节是吧？”

    他指着地图上的红线，语速不快，但很清晰。

    “大坝那边别去。有电，有人守，现在不怎么收外人，去了也是吃闭门羹。”

    “高架桥断口那儿有流民窝，专门盯落单的，手里有家伙。”

    “最好绕东边旧铁路，水浅，能趟过去，但桥墩下面的黑水别碰，有毒，鞋烂了，脚也得跟着烂。”

    “再往南有一条废弃小路，车过不去，人能走，但没多少人知道……”

    他一句句讲得很慢，很仔细，恨不得把脑子里的地图印下来。于墨澜认真听着，偶尔问一句“水深齐哪儿”“流民大概多少人”。乔麦都答得耐心，像终于找到人可以说这些话。

    讲完，他把纸仔细折好收回去：“你们抄一份。原件我留着……万一哪天，我也得走。”

    于墨澜低声道谢。

    乔麦站起身，在楼梯口停了一下，犹豫片刻，终于开口：“烟别太大，外面容易招人。”

    他戴上口罩，转身上楼，脚步比之前慢了些。

    走到转角，又回头补了一句，声音低得像自言自语：

    “谢了……今晚这屋里有点人气儿，听着没那么空。”

    三楼的门闩轻轻落下，一声几不可闻的“咔哒”。

    黑雨敲得更密了，屋顶像被无数细针扎着。

    屋里慢慢安静下来。只剩炭火偶尔爆出一声轻响，和楼上，极轻、极轻的徘徊脚步声。