手印。

    乔致庸嘴角的笑意更深了。

    那天晚上，乌拉格的大帐里灯火通明。他在照镜子，喝美酒。

    而帐篷外，阿古拉他们那些牧民，正借着月光，在那疯狂地给羊剪毛。

    “咔嚓、咔嚓……”

    这声音在寂静的草原上传得很远。

    乔致庸坐在回程的马车上，听着这此起彼伏的剪毛声，对身边的伙计感叹了一句：

    “听听，这哪是剪羊毛啊。”

    “这是在剪咱们那位林丹汗的兵马和寿元啊。”

    “马少了，羊多了。草根都被羊啃光了，马还吃什么？等到明年，就算林丹汗想打仗，恐怕连骑兵都凑不齐了。”

    “皇上这一手软刀子，比卢督师的大炮还狠呐。”

    风继续吹。

    大同关外，数不清的羊毛正像白雪一样汇聚成山，然后变成了一车车的物资流向草原。

    但这物资里，唯独没有铁，没有箭头，没有硫磺。

    草原的血性和野性，就在这日复一日的“咔嚓”声中，被那把看不见的剪刀，一点点地剪掉了。