但他没有停。
他的剑，在鞘里。
剑柄上的布条，被汗水浸得有些潮，贴着掌心，像有生命。
他的行囊，很轻。
里面只有几件换洗衣物，半块陈皮膏，还有那九本魔法书。
书被油纸包着，很严实，生怕被雨打湿，被风吹坏。
他很少翻看。
但他知道它们在。
就像他知道，南岭在南方，蓝苗在南岭，药庐的门，或许还开着。
日升。
月落。
他不知道走了多少天。
只知道，鹿血的腥气，早已被风吹散。
只知道，陈皮膏的甜味，还在舌尖残留。
只知道，夜里宿在破庙，总能梦见那株络石藤，在风里晃，银线的光，忽明忽暗。
这日，他走到一条河边。
河水很清，能看见水底的卵石，还有几条小鱼，游得很慢。
他蹲下身，掬起一捧水。
水很凉，激得他打了个寒颤。
他看着水里的倒影。
头发很长，很乱，遮住了半张脸。
胡茬很硬，像野草。
只有眼睛，还很亮，像淬了光的剑。
他从行囊里拿出块布，蘸着河水，慢慢擦脸。
擦去尘土，擦去疲惫，擦去那些说不清道不明的牵绊。
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然后，他继续走。
河边有个渡口。
渡口有艘船。
船上有个撑船人，戴着顶斗笠，穿着件蓑衣，看不出年纪。
“过河？”撑船人的声音，像被水泡过，有点闷。
“嗯。”
“钱？”
阿修罗从怀里掏出枚碎银子，递过去。
撑船人接过，掂了掂，扔进腰间的钱袋，叮当作响。
“上来。”
船很小，只能容下两个人。
船板很旧，踩上去咯吱作响，像随时会散架。
撑船人竹篙一点，船就离了岸，慢悠悠地往河心漂。
河水很静，只有船桨划水的声音，哗啦，哗啦。
“往南去？”撑船人忽然问。
“嗯。”
“南岭？”
阿修罗抬眼看他。
斗笠压得很低，看不清脸。
“听说那里的药草，长得很好。”撑船人又说，声音依旧很闷。
“嗯。”
“听说那里的人，熬膏熬得很好。”
阿修罗没说话。
他在看水。
水里有云的影子，有鸟的影子，还有他的影子。
都在动，都在漂，都没有根。
“去过南岭？”他忽然问。
撑船人笑了，笑声像风吹过空桶，嗡嗡地响。
“去过很多地方，忘了。”
“忘了？”
“记性不好，”撑船人说，“只记得水是流的，船是动的，人是走的。”
阿修罗看着他，忽然觉得，这人或许什么都记得，只是不想说。
就像他自己，有些事，明明记得很清，却偏要装作忘了。
船到对岸。
阿修罗跳上岸。
“谢了。”
“不谢。”撑船人说，“路还长，慢点走。”
阿修罗没回头。
他继续往南走。
风好像小了点。
空气里，渐渐有了点暖意，还有点潮湿的气息。
像南岭的春天。
他的脚步，好像也轻快了些。
路过一个小镇。
镇上有个药铺。
药铺的幌子，写着“回春堂”。
他走了进去。
药铺里很暗，弥漫着浓重的药味，有点呛人。
掌柜是个中年妇人，正在柜台后抓药，手指很巧，称得很准。
“要点什么？”妇人抬头看他，眼里没有惊讶，只有平和。
“茵陈。”
“新的还是陈的？”
“新的。”
妇人从药柜里抓出一把茵陈，绿得发亮，带着水汽。
“刚从南岭采来的，很新鲜。”
阿修罗的心跳，忽然快了一拍。
“南岭来的？”
“嗯，”妇人笑着说，“南岭的茵陈，比别处的嫩，药效也好。”
他接过茵陈，放在鼻尖闻了闻。
很清，很苦，像蓝苗药庐里的味道。
“多少钱？”
“不用钱。”妇人说，“看你像是远路来的，这点药，不值什么。”
阿修罗看着她，忽然想起李嫂。