都是一样的爽朗，一样的热心。

    “谢了。”他把茵陈放进行囊。

    “往南岭去？”妇人问。

    “嗯。”

    “南岭的路不好走，”妇人说，“过了前面的山，就快到了。”

    “嗯。”

    他走出药铺，阳光正好，落在身上，有点暖。

    他摸了摸行囊里的茵陈。

    好像离南岭，又近了一步。

    好像离蓝苗，又近了一步。

    他继续走。

    前面的山，很高，很陡。

    山路蜿蜒，像条蛇。

    他一步一步往上爬。

    汗，湿透了衣衫。

    喘，像拉风箱。

    但他没有停。

    他的剑，在鞘里，随着他的动作，轻轻晃动，像在给他鼓劲。

    爬到半山腰，他看见一块平整的石头。

    他坐下来，歇脚。

    从行囊里拿出茵陈，捏了一片，放进嘴里。

    很苦。

    苦得他皱起了眉。

    但他没有吐出来。

    慢慢嚼，慢慢咽。

    苦过之后，好像有股淡淡的回甘，从舌尖散开。

    像极了那些熬膏的日夜，苦中带甜。

    他看着山下的路，像条白带子，弯弯曲曲，消失在远方。

    他忽然想起王韩。

    想起阿牛。

    想起李嫂和老张。

    想起“八珍堂”的烟火。

    他忽然笑了。

    笑得很轻，却很真。

    风从山上吹下来，带着草木的清香。

    他站起身，拍了拍身上的灰。

    继续往上爬。

    山很高。

    路很长。

    但他知道，山顶的风景，一定很好。

    南岭的药香，一定很浓。

    蓝苗的笑，一定很甜。

    风。

    冷风。

    风里有雪的味道。

    不是冬天的雪，是高山上的雪，带着冰碴子，刮在脸上，像细针。

    沈清辞站在断云峰的第三道崖口，衣袂猎猎。她的剑斜斜插在背后，剑柄缠着三圈深蓝色的布条，布条末端缀着枚小小的银铃，风一吹，不响。

    因为冻住了。

    崖下是云海，翻涌如沸，白得晃眼。沈清辞望着云海，眼神比云海更冷。

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    她在等一个人。

    等一个喝鹿血的人。

    江湖人都知道，断云峰是险地，尤其是这第三道崖口，三面凌空，只有一条窄窄的石阶通上来，石阶上结着冰，一步踏错，就是万丈深渊。

    敢来这里的，要么是疯子，要么是有不得不来的理由。

    沈清辞不是疯子。

    她的理由，在剑穗上——那枚银铃，是她弟弟沈清羽的。三个月前，清羽在山下镇子里喝鹿血时，被人挑了手筋，银铃也被抢走，只留下半截布条。

    抢走银铃的人，留了话：要银铃，断云峰第三道崖口，带十斤上好的鹿血来。

    沈清辞带了。

    鹿血装在一个黑陶壶里，壶身裹着厚厚的毡布，挂在她的左腕。血是热的，透过毡布，烫着皮肤，像块烙铁。

    她已经等了三个时辰。

    三个时辰里，风没停过，云海没停过，她的剑，也没动过。

    剑是好剑，“碎影”。

    江湖人说，碎影一出，不见人影，只闻剑声。

    但沈清辞的碎影，从不轻易出声。

    她的剑，只在两种时候出鞘：要么杀人，要么救人。

    现在，她不知道是要杀人，还是救人。

    她只知道，弟弟还躺在山下的客栈里，等着这枚银铃入药——那是他们沈家祖传的法子，用至亲之物作引，才能续接断筋。

    风忽然变了向。

    不再是直来直去的刮，而是打着旋，带着股淡淡的腥气。

    鹿血的腥气。

    沈清辞的手，握住了剑柄。

    深蓝色的布条下，指节泛白。

    石阶尽头，出现了一个人影。

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