天边云层压得更低了，风突然变了方向，带着湿气扑在脸上。他停下脚，抬头看天，眉头皱了一下。这风来得不对劲，闷得没有回响，像是暴雨前头那一阵死寂。他想起去年汛期，村史馆屋顶漏过水，几份旧地契泡了半边。当时就说过要修，可材料还没凑齐。
他转身就往回跑。
脚底踩过田埂，泥土溅上裤腿。前面队伍还在慢悠悠走着，没人察觉他的折返。他也没喊人，只把包往怀里一夹，加快步子冲向村史馆。刚到门口，一道闪电劈下来，照亮门楣上“青山村史馆”五个字，漆面已经有些剥落。雷声紧跟着炸开，震得窗纸嗡嗡作响。
门没锁，他一把推开，屋里黑得伸手不见五指。外面又是一道电光，照见展柜玻璃上有裂痕，是刚才风撞的。雨水已经开始从屋檐渗进来，滴在靠墙的档案箱上。他立刻动手，先把最底层的纸质材料抱起来，往高处的木架转移。动作利落，不带迟疑。
正搬着，头顶瓦片忽然一松，哗啦一声塌下半块。他本能侧身，但还是慢了一瞬。碎瓦擦过左眉骨，火辣辣的疼，血顺着额角流下来，淌进眼角。他抬手一摸，掌心一片红。没管伤，继续把剩下的档案往上摞。中央那个主展柜最危险，里面放的是八十年代村民联名信原件，一旦倒了，玻璃碴能把纸全划烂。他背靠柜体站定，用肩膀顶住，防止它晃动倾倒。
又一阵狂风撞上门框，整栋屋子都在抖。雨水从裂缝钻进来，在地上积成小洼。他咬牙撑着，额头的血混着雨水往下淌， 视线有点糊。这时候听见脚步声由远及近，有人冲进了门。
是林晓棠。
她没打伞，白大褂已经被淋透，贴在身上。马尾辫散开一缕，黏在脸颊上。她一眼看着他靠着展柜，脸上全是血，立刻冲过来：“怎么不叫人？”
“来不及。”他声音稳，没松劲，“柜子快倒了。”
她不再说话，弯腰去搬旁边空箱，叠起来垫在柜脚。两人配合着， 总算让展柜稳住。她这才回头看他伤口，眉头拧紧。“得包扎。”她说着，低头扯自己裙摆。布料撕开的声音在雷声间隙里格外清楚。她用那条布按在他眉骨上，用力压住。
“不用这么紧。”他说。
“你闭嘴。”她手上没停。
血慢慢止住了。他把布条绕过他脑袋系好，动作轻了些。这时候他胸前口袋里的笔记本滑了出来，掉在地上，封面沾了泥水。她弯腰捡起，翻开看了一眼，里面密密麻麻记得都是村务：哪天远了多少竹材、谁家孩子上学补助到账、民宿用电负荷……翻到最后一页，一张折叠的纸飘出来。
她捡起来打开。
画得很简单。四个人手拉着手 ，站在一栋两层小楼前。楼顶挂着“青山民宿 ”的牌子，门口有风铃，院子里种着野雏菊。左边是个穿工装裤的男人，袖口沾泥，眉骨有疤；右边是个扎马尾的姑娘，别着花卡，手里拿着本子；中间两个小孩， 一个抱着花，一个举着勺子。右下角写着一行 歪歪扭扭的字：“今天”。\
她盯着看了很久。
“谁画的？”她轻声问。
他瞥了一眼，摇头：“不知道，可能是哪个孩子塞我包里的。”
她没再问，只是把画仔细折好，夹回笔记本里，轻轻放进他胸前口袋。外面雨还在下，风刮得窗户哐当作响。屋内断电，只有闪电偶尔照亮一角。他们靠墙坐下，守着堆高的档案箱，谁都没动。
“张艳今天回家还挺高兴。”她忽然说，“她妈说她一路都在讲汤里的花。”
他点点头：“孩子喜欢这种事。”
“不是所有大大懂。”她声音低了些，“可她懂。”
他没接话，只是伸手摸了摸胸前的笔记本，确认它还在。血已经干了，头发黏在额头上，冷风一吹，有点发僵。她坐着离他不远，肩膀挨着墙，呼吸很轻。白大褂口袋里那朵野雏菊还没摘，被雨水浸过，香味淡了，但还能闻见。
又过了会儿，她掏出钢笔，想记点什么。笔尖划过纸上，却没留下痕迹——墨水受潮，写不出字了。她试了几次，放下笔。他从本子里抽出一支自己的笔递过去。笔杆沾着泥，但还能用。她接过，看了看，嘴角动了一下，没笑出来，但眼神松了些。
“明天得找人修屋顶。”他说。
“先排积水。”她应，“还有展柜，得加固。”
“嗯。”
两人说话都很短，一句接一句，不多也不少。外面雨势似乎小了点，但没停。屋檐滴水的声音比刚才密集，像在数时间。他们轮流起身查看漏水情况，把挪动过的箱子再检查一遍。有一次她蹲下时，裙摆破口蹭到地面，她没管。
不知